Le Visage de l'oeil : Poèmes

En ces heures j’apprends à me connaître.

Toujours moins :

j’avais bien mille vies

et je n’en ai pris qu’une !

Lentement je plane jusqu’aux miroirs

où je m’en vais me fondre.

Ce n’est qu’en effleurant le cadran de l’horloge que doucement j’explose :

deux qui ne font qu’un

n’en sont plus aucun.

Même ces mots alors je n’ai pu les écrire.

Comment peux-tu donc, toi, les lire ?

À mesure que l’œil grandit,

moins il lui est donné

à voir.

Le temps est une statue, visible seulement
par intervalles. Deux cordes à linge, trois
pinces. Un drap, couleur de ton manteau.
C'est ainsi qu'on devient sans peine un monument.
Le tout irréparable, excepté
ton visage. Mince, mangé par les yeux, cheveux courts.
Il y a toujours une chose à la mode, excepté
l'âme.

Il est douloureux d'être inachevé
pour qui vient de nulle part.
(SMALL BANG)

RÊVES SILESIUS

Les rêves sont vrais parce qu'ils arrivent,
faux parce que personne ne les voit
sauf le rêveur solitaire,
à ses yeux seulement les siens.

Personne ne nous rêve tant que nous savons.
Le cœur du rêveur ne cesse de battre,
ses yeux écrivent son rêve, il n'est
plus au monde maintenant. Il dort dans et hors du
temps.

L'âme a deux yeux, il en rêve.
L'un regarde les heures, l'autre
voit à travers,
là où la durée ne s'arrête jamais,
le regard passe au voir.

BASHŌ IV

Le poète est un époux à travers lui devient le paysage des mots.
Pourtant, il pense exactement comme vous et ses yeux voient la même chose.
Le soleil qui s'écrase dans la gueule du cheval.
Le temple extérieur d'Ise la plage de Narumi.
Il navigue dans la voile du deuil, il se dirige vers sa mission.
Ses mâchoires broient les fleurs aux pieds des vers.
La comptabilité de l'ensemble telle qu'elle se passe chaque jour.
Dans le Nord, il se connaît beaucoup de vieux vêtements.
Quand il est là où il ne sera plus jamais, vous lisez ses poèmes:
Il épluche des concombres et des pommes, il peint sa vie.
Moi aussi, j'ai été séduit par le vent qui flotte sur les nuages.

BASHŌ III

Nulle part dans cet enfer je n'ai de résidence permanente,
écrivit- il sur son chapeau de cyprès. La mort a enlevé son chapeau,
c'est vrai. La phrase est restée.
Il ne pouvait que s'attarder sur ses poèmes.
Dans peu de temps, vous verrez la fleur de cerisier de Yoshino.
Mettez vos sandales sous l'arbre, posez vos pinceaux.
Mettez votre bâton dans votre chapeau, faites de l'eau en lignes.
La lumière est à vous, la nuit aussi.
Bientôt, chapeau de cyprès, et vous aussi les verrez,
La neige de Yoshino, la calotte glaciaire de Sado,
L'île qui expédie à Sorēn sur les vagues de pierres tombales.

BASHŌ II

Nous connaissons la poésie poétique Les dangers maléfiques
de Moon Chick et de la voix chantante C'est de l'air embaumé, à
moins que vous ne le transformiez en pierres qui brillent et blessent.
Toi, vieux maître, fais glisser les pierres
avec lesquelles tu jettes une grive.
Vous avez sculpté dans le monde une image qui porte votre nom.
Dix-sept pierres comme des flèches une école de chanteurs morts.
Au
bord de l'eau, découvrez les traces du poète En route vers l'intérieur des neiges. Voyez comment l'eau l'efface
Comment l'homme au chapeau l'écrit
Et garde l'eau et les pas, arrêtant toujours le mouvement passé
Pour que ce qui a disparu soit toujours là comme quelque chose qui a disparu.

QUEUE

Regardez les choses, voyez-les debout
dans leur innocence métaphysique,
incertaines de leur existence.

Rappelez-vous la conversation
dans un belvédère, un été nordique, des
hortensias, comme une grenouille, des
roses, des masques.
Encens sans église.

Un papillon volant en Chine
change une rafale en Finlande.
Quelqu'un a dit que vous étiez silencieux.
C'était ce que vous saviez déjà.

Quand la peinture se débarrasse-t
-elle du peintre, quand la même matière devient-elle
une pensée différente? La brume du soir s'est glissée sur
la pelouse, a noyé l'avenue, la fontaine
et la maison.

Musique, éclaboussures de ceintures.
Quelqu'un allume la lumière, quelqu'un
ne croit pas au crépuscule.
La question sans réponse
passe devant la fenêtre.

BASHŌ I

Vieil homme entre les roseaux méfiant du poète.
Il est en route vers le Nord, il fait un livre avec ses yeux.
Il s'écrit sur l'eau, il a perdu son maître.
N'aimez que dans les choses coupées des nuages ​​et des vents.
C'est son appel pour dire au revoir à ses amis.
Les crânes et les lèvres se rassemblent sous un ciel agité.
Toujours le baiser de l'œil traduit dans la compulsion des mots.
Dix-sept le nombre sacré dans lequel l'apparition est prévue.
La digestion passée se fige aussi pétrifiée qu'un papillon.
Dans une marée de marbre, les fossiles coupés.
C'est là que le poète passa son voyage vers le Nord.
Ici, le poète est passé pour toujours.