Affaires Privees, tome 1 : Coup d'Eclat

Les gens pensent rarement ce qu’ils disent lorsqu’ils se montrent polis. La plupart du temps, ils pensent même tout l’inverse.

Ses cheveux noirs, courts et sans artifices, étaient cachés sous un foulard en soie sauvage noué de façon complexe autour de sa tête. Elle paraissait à la fois méfiante et avide de savoir la suite. C’était une vraie force de la nature.

La star de téléréalité devenue écrivaine était partout dernièrement. Et chaque fois que Jackson l’apercevait en couverture d’un magazine ou à la télévision, la même idée lui traversait l’esprit : cette nana est un aimant à problèmes.
Cette beauté à la chevelure de jais et aux iris violets était aussi éclatante qu’un diamant, mais dégageait un je-ne-sais-quoi de sulfureux. Il y avait quelque chose chez Monica qui lui évoquait toutes les choses moralement répréhensibles dont Jackson s’était privé ces sept dernières années. Le bourbon coûteux, la tequila bon marché, les belles femmes dont il ne souhaitait guère connaître le nom, les dîners à base d’entrecôtes, le Strip de Las Vegas, les tickets de stationnement non payés… La totale.

Elle avait regagné la maison lorsqu’il la rattrapa. Quand elle sentit sa main sur son coude, elle tournoya sur elle-même. La vie n’avait pas été tendre avec elle ces derniers mois. Le chagrin et la confusion la dévoraient et elle était fin prête à flanquer une bonne gifle à ce beau gosse rien que pour se sentir mieux.

Elle n’apprécia guère sa façon de présenter les faits, la manière dont il avait parlé de sa mère. Cela lui fit le même effet que si on avait traîné un râteau sur un tableau noir, et tous ses organes internes se crispèrent.

Monica avait appris que les apparences agréables constituaient un piège pour les personnes peu méfiantes.
Et elle était devenue plus méfiante que quiconque.
Pour autant, même avec des hommes séduisants, elle arrivait à afficher le sourire qu’ils attendaient d’elle.
Mais pas avec celui-là. Il était déconcertant avec toutes ses contradictions. Ses sourcils ombrageaient ses jolis yeux pâles et lui donnaient un air strict. Ses lèvres – la supérieure sculptée, l’inférieure charnue – étaient pincées. Ses cheveux blonds s’écartaient en vagues de son visage comme s’ils craignaient de retomber sur son large front.
Il parvenait à être à la fois austère et sublime.

Les femmes ne l’observaient pas ainsi. Elles souriaient et roucoulaient. Elles tentaient de l’amadouer avec leurs plats mijotés et leurs projets de mariages printaniers secrets.

Libre de quitter Bishop et sa toile collante d’attentes et de devoirs. Il pourrait emménager à Vegas, admirer les belles femmes qui, au premier signe d’intérêt de sa part, ne seraient pas tentées de lui cuisiner un ragoût et de lui parler de mariages printaniers. Il pourrait coucher avec des tas d’entre elles. Plusieurs en même temps, s’il le souhaitait. Il pourrait dormir tard, ou ne pas dormir du tout. Boire à l’excès. Sauter en parachute. Se faire tatouer, pourquoi pas !
Il pourrait faire ce qu’il lui chante.