Hôtel Lonely Heart

Il avait commencé avec rien et maintenant, il contrôlait la plus grande ville du monde. C'était cela, le rêve américain? À quel coût? Pour devenir riche, fallait-il absolument se préoccuper de personne d'autre que soi?

L'un était un boxer qui semblait en train d'extraire son museau fripé d'un col roué.

Les pigeons sur l'appui de la fenêtre faisaient un bruit de cartes qu'on mélange, comme s'ils étaient en train de jouer au poker.

Être une femme était un piège. Quelque chose aurait raison de vous avant vos vingt-trois ans. Le seul moment où le monde vous fait quelque faveur ou vous accorde une chance, c'est durant cette période de cour très brève pendant laquelle il essaie de vous baiser pour la première fois.

Les putains aux fenêtres faisaient penser aux chocolats d'un calendrier de l'avent.

Comme elle n'avait pas parlé depuis un certain temps, ses paroles semblaient couvertes de rouille.

Une femme se pavanait, une grande étole jaune enroulée autour de ses grasses épaules, comme du caramel versé sur de la crème glacée.

Les pommes de pin gisaient sur le sol autour d'elles comme des mégots de cigare jetés par les dieux.

Mrs McMahon était assise dans un fauteuil aux motifs de navires, d'ancres et de sirènes, comme dans les gros bras d'un marin tatoué.

Elle aurait pu être dans le monde, en train de pister les criminels les plus violents ou de déchiffrer des codes ennemis, au lieu de quoi elle était coincée à la maison, à employer ses trésors de sagacité et de perspicacité à mettre au jour ce que son mari avait fait exactement ce soir-là.