La mort dans une voiture solitaire

Il y avait de plus en plus de rebut et de rebut jeune. Et la came montait comme une eau noire dans une cave obscure, et grignotait les marches.

Le branle-bas, dans une affaire criminelle, est un phénomène qui se produit plus ou moins à l’improviste et qui laisse parfois des traces à peu près indélébiles, mais pendant un bon moment, ça a tout l’air d’être le boxon avec tout un tas de flics qui galopent dans tous les sens, c’est la chasse aux clés de bagnole, des grandes glissades dans le hall d’accueil .

Il y a des millions de raisons pour buter un type, des millions et des millions, mais elles se ressemblent presque toutes. Toujours le même genre de ressorts pour mettre en mouvement un homme.

Elle avait de très beaux seins, pas énormes, mais lourds et pleins, duveteux comme des fruits un peu trop mûrs, avec de larges aréoles sombres, presque trop somptueux pour son torse maigre.

Il s’était fait flic pour traîner dans la Rue et casser du truand, parce qu’il était un chasseur et pour se rendre utile à ses concitoyens.

On a un peu trop tendance, en notre fin de siècle technocratique, à oublier la valeur et l’efficacité de certaines méthodes simples…

Nous avons vu des tas de médecins, les plus grands spécialistes, ou, du moins, les plus réputés, à Paris, à Londres, à Lausanne… Des mages, des guérisseurs. Ils nous ont tous dit la même chose, ou peu s’en faut : c’est comme si un ressort s’était cassé en elle, voyez-vous. Le ressort qui commande la vie, le rire…

Il avait opté une fois pour toutes pour la patience, mais une patience qui n’excluait ni la fermeté, ni la sévérité.

Le sourire avait déserté ses traits, et il avait l’air de ce qu’il était, un type plus très jeune et au bout du rouleau, un homme maigre et usé sur qui n’importe qui de sensé ne parierait plus rien, pas même la moitié d’un ticket de métro, un flic tout juste bon à jeter aux chiens.

Les yeux morts du policier étaient fixés sur la longue silhouette sinueuse de la femme, dont les hanches ondulaient au rythme du blues – sans rien de trop. Ils se rappelaient une autre silhouette, plus lourde, moins svelte, celle d’une femme plus grande, qui se caressait les cheveux de la main et lui riait au visage en se jetant dans ses bras. Ils voyaient un hall de gare – la dernière déchirure.
Les yeux demeurèrent inexpressifs. Pokerface Schneider avait trop de métier, il avait essuyé trop de coups tordus, éventé trop de combines foireuses, il avait vu trop de choses en toc, trop de clinquant et de misère, on lui avait sorti trop de boniments – et il était bien trop tard – pour qu’il n’en restât pas quelque chose.
Il se borna à retirer la cigarette qu’il avait aux lèvres et à replier les jambes, juste assez pour que la femme pût s’asseoir en face de lui. Elle remua les lèvres sans bruit et sa bouche esquissa une grimace amère.
– Bonsoir, Schneider, dit-elle d’une voix sourde et lasse.