La petite terreur de Glimmerdal

Le coeur de Tonje décrit un bond de trampoline dans sa poitrine. Il y a beaucoup de choses qui feraient plaisir à Tonje. Elle aimerait bien avoir un accordéon et des lapins, une tronçonneuse et des skis équipés de spatules et de talons relevés, comme Tante Eir et Tante Idun en ont toutes les deux. Elle aimerait justement que Tante Idun et Peter soient amoureux, et que le Parcours de Santé et les vacances en toute sérénité soient interdits. Elle aimerait une corde au-dessus de l'étang près du pont de l'alpage et un ciel de lit comme Andrea, sa copine de classe. Elle aimerait que les glaciers du Groenland s'arrêtent de fondre pour que maman ait moins de travail. Mais, surtout, plus que tout, Tonje Glimmerdal aimerait avoir une petite soeur.

Tonje est convaincue que Dieu a passé une excellente journée quand il a créé ses tantes.

"Tiens, aujourd'hui, je vais créer une surprise", a dit Dieu. Sur ce, il a fabriqué une tante.
Il l'a faite toute maigrelette constellée de taches de rousseur. Il a décidé ensuite que, lorsqu'elle ricanerait, non seulement elle se tordrait de rire mais elle se replierait sur elle-même comme un accordéon. Ceci fait, il a introduit en elle beaucoup de bruits. Vraiment beaucoup, songe toujours Tonje, comme ça ne lui était pas encore arrivé de le faire dans une tante. Dieu voulait en effet qu'elle aime tout ce qui est rigolo, tout ce qui va à toute blinde, tout ce qui se brise avec un vacarme assourdissant. Quand il eu terminé, il a reculé d'un pas pour admirer son oeuvre. Il n'avait jamais rien vu de pareil. Il était tellement content de lui qu'il a décidé d'en fabriquer une deuxième.

Si tu meurs Gunnvald, je te tue ! dit Tonje.

"Je la lâche le matin en espérant la voir rentrer le soir", répond systématiquement Sigurd, le papa de Tonje Glimmerdal, aux gens qui passent faire une petite visite à la ferme - puisque, cette question, les habitants du village la posent en permanence.
Le petite furie de Glimmerdal. Voilà comment ils la surnomment.

Voir Gunnvald dans cet état la plonge dans la détresse.
Le pire, ce qui inquiète Tonje plus que tout au monde, c'est que Gunnvald ne joue plus une note. Il n'a pas touché à son violon depuis son retour à la maison. Accroché au mur, l'instrument demeure silencieux, comme mort. Ça ne s'est jamais produit. Même dans les moments les plus tragiques, Gunnvald a toujours joué du violon. Puisque c'est le violon qui l'a toujours consolé lorsque plus rien n'était d'aucun secours.

Quand je songe que je dois être la meilleure amie d'un vieux cabochard comme lui, gémit Tonje dans ses heures sombres. Non, y a pas à dire, ce village offre un choix minable question amitié.
Mais, au plus profond d'elle même, Tonje sait que Gunnvald aurait été son meilleur ami même si des enfants de 10 ans étaient cachés derrière chaque arbre de la vallée.

Puis ils pouffent et sont pliés en douze de rire.

A ces mots, elle a donné un bon coup de pédale pour remonter dans la vallée, tout en chantant un air d'opéra qui a aplati les arbustes le long de la route.

Après un vol époustouflant, Tonje Glimmerdal vient se scratcher par terre comme une petite bonne femme en pâte d'amande plantée au sommet d'une forêt noire confectionnée avec plus de crème Chantilly que de génoise.

On a besoin de deux choses dans cette vie, dit toujours tante Eir : vitesse et confiance en soi.