Joueuse

« L’Etat t’arnaque, les impôts te volent, ton patron te ment, ta femme te trompe, y a pas de raison de rentrer dans le rang. T’es pas un mouton. Sauf si t’as un penchant pour les abattoirs. » (Le père à son fils Zack)

Fait bien connaître les règles, pour mieux les contourner.

La finalité était inéluctable, elle doit se confronter à son père, ce n’est plus un secret pour personne. Et après les épreuves qu’ils ont dépassées, Zack comprend qu’elle soit dans une énergie jusqu’au-boutiste.

La tour de Baloo, bétonnée et triste. Elle n'en reste pas moins vertigineuse et surplombe le canal de l'Ourcq avec une vue qui en jette, contrairement à son architecture extérieure. Le colosse dépressif, englué dans un moral plus noir qu'un baril de goudron, se tient debout au bord du précipice. Il malaxe son pendentif du bout des doigts. Tous les éléments sont réunis pour entraîner sa chute : sa position, le vent dans son dos, son penchant suicidaire.

Le tapage nocturne des rabatteurs de coiffeurs africains s’élève de la rue, ce qui n’empêche aucunement Zach de dormir comme une masse au milieu de son appartement aussi bordélique que le quartier Château d’Eau où il habite. Un poulpe éclaté sur le canapé. Toujours en peignoir, l’haleine rance, la prestance dans les charentaises, il écrase. Son téléphone sonne. Répondeur. Message-annonce crachoteux : « Ouais, c’est Zach. Laissez un message si ça vous amuse, je vérifie jamais.

— Rouge ou blanc ?
Il sursaute, faisant déborder son bain à grands flots, et masque sa nudité à Maxine qui lui tend une serviette molletonnée.
— Quoi ?
— T'es plutôt rouge ou blanc ?
Zack se dépatouille comme il peut entre sa serviette et sa main en éventail devant son sexe. Il aurait dû mettre des sels de bain moussants, pense-t-il avant de répondre :
— Blanc, c'est parfait.
— J'ai que du rouge, dit-elle en lui tendant un verre de nuits-saint-georges premier cru.

La soirée promet d'être saignante.

Du sous-tension éméché qui s'est fait sortir de boîte, ou qu'à même pas réussi à y entrer, délit de sale gueule et de mauvaises intentions, physionomistes et videurs font pas dans la dentelle, pas plus que dans le survêt, et savent reconnaître le chien en rut, pas looké mais énervé du calbut.

Le serveuse perplexe se dit qu'après tout, sur le sujet de la domination masculine, le programme de l’Éducation nationale n'a pas encore fait ses preuves, et que l'étrangère a des arguments valables.

Tendre, attentif, grivois, viril, choisissez la fonction, mesdames, c'est le thermomix du cul.