Taches d'encre

Te plaindre que la joie t'ait quitté est un leurre.
Sois encore heureux d'en déplorer l'absence.
C'est lorsque tu n'en souffriras plus que tu seras mûr pour la tombe.

L'âge ne fait grandir que les grands coeurs.
Les petits rapetissent.

On n’analyse ses sentiments que lorsqu’ils perdent de leur force.
Une grande passion se vit sans retour sur soi-même. C’est son déclin qui prête à réfléchir.

Dire je n'ai plus d'illusions signifie il m'en reste d'inoubliables.

Ayant oublié toute prétention à la littérature monsieur Songe s'avise un jour que plus rien ne l'intéresse. Seul en fin d'après-midi le déclin du soleil le réconforte.
Il devrait donc dans son carnet ne noter d'autre que la couleur du ciel, la forme des nuages, l'heure du coucher.

Connaître l’heure de sa mort serait se priver de tout imaginaire.

Quelqu'un écoute.
D'une oreille si attentive qu'on l'entend écouter.

 
 
Une chouette sort à la nuit tombante. Tout le mystère
du jardin s'éveille.
Il y a des ombres inconnues, de secrètes respirations.
La vie à cette heure là.

L’optimisme est aussi incertain que le pessimisme mais il tient mieux compagnie.

 
 
L'heure avance. Bientôt le coucher du soleil.
Monsieur Songe voit moins noir à l'approche de la
nuit.