Shy

Nous avons bien avancé aujourd’hui, Shy. Ça me fait plaisir.

Il a taggué, sniffé, fumé, juré, volé, tranché, cogné, fui, sauté, démoli une Ford Escort, détruit une boutique, saccagé une baraque, pété un nez, planté un couteau dans le doigt de son beau-père, mais ça fait un bail qu’il n’a pas fugué. C’est du taf et du stress.

Il se repasse chaque journée ; a-t-il été un naze, un branleur, un fayot ? Y a-t-il une blague qu’il n’a pas comprise ? Tout en s’endormant il se juge hors contexte. Dans son rêve il pousse à bout quelqu’un, et puis tout le monde, alors on lui court après et on se moque de lui et il se fraie un chemin à coups de couteau, des coups de couteau dans des dos nus, dans des tempes fragiles et des fentes vulnérables. En rêve il fracasse la tête de Cal le Bourge sur un poteau de clôture et l’abandonne là, hoquetant et gargouillant rouge, et il part rouler des mécaniques avec sa bande de potes, et ensuite les yeux grands ouverts il rumine les écueils et les échecs de la vie en société, la sécurité et les risques, les gags ratés, les foutages de gueule, parfois éveillé mais le plus souvent à mi-chemin entre plusieurs sentiments merdeux, entre des rêves de meurtre et des branlettes à s’en irriter le gland. Et ça s’agrège en un vide amer au creux de son esprit. Il s’écorche les phalanges contre la vieille poutre de sa chambre et marmonne les dialogues violents de confrontations imaginaires avec des ennemis hypothétiques.

L’odeur de l’étang sur lui. L’odeur de l’étang partout. Il a l’impression qu’il pourrait renifler jusqu’à l’intérieur de chaque microbe, puanteur liquide de terre et de verdure en croissance insinueuse, tritons et tendrons vaseux, fruités, et tout en marchant il note une touche de feuilles sèches, de choses fripées, puis des relents bruns et huileux de bonne pourriture, des odeurs herbohydriques capiteuses et cloportées de champignonneries poisseuses, de choses qui tournent, de choses qui sentent ce qu’elles doivent sentir peu importe qu’un adolescent trempé soit là ou non pour les flairer. Il n’est que perception. Il ne pense plus, il est intégralement odeur, ombres et tennis foutues, créature du sommeil épouvantablement alerte qui marche en éclaboussant.

Il aimerait arrêter d'avoir des hauts et des bas. Il aimerait arrêter son esprit. L'éteindre. Il aimerait dormir pendant des jours sans faire de rêves. Il aimerait avoir dix-huit ans, pouvoir s'acheter une bouteille de Captain Morgan et un paquet de clopes, se poser quelque part sans personne et ne pas penser.

Il n’a jamais rien vu d’aussi bien dessiné que le reflet des arbres sur l’eau. Personne ne lui avait dit que la nuit était comme ça hors des villes.

Il n’a jamais rien vu d’aussi bien dessiné que le reflet des arbres sur l’eau. Personne ne lui avait dit que la nuit était comme ça hors des villes.

Plate, presque trop, mais nette. Silencieuse et respirante. Il faudrait dire ça aux enfants.
Leur dire que la nuit est semblable au cosmos.

Il a taggué, sniffé, fumé, juré, volé, tranché, cogné, fui, sauté, démoli une Ford Escort, détruit une boutique, saccagé une baraque, pété un nez, planté un couteau dans le doigt de son beau-père, mais ça fait un bail qu'il n'a pas fugué. C'est du taf et du stress. (15)

Ses pensées sont d’étranges blocs répétitifs qui bondissent à côté de lui, l’attaquent, trébuchent. Tour à tour il se sent plein de courage, de ridicule, de rien du tout. D’affolement. De calme.

Les signaux d'avertissement, Shy. Apprends à les déceler et à les identifier. Prends conscience de tes émotions et de l'effet qu'elles ont sur tes actes. N'oublie pas, c'est toi qui tiens le volant.

T'en as jamais marre d'être toi ?