Sally Lockhart, tome 1 : La malédiction du rubis

Mais une fois dans ma vie, j’ai fait un excellent choix. Le jour où je t’ai choisie, ma chérie, de préférence à la fortune. Ce choix est ma plus grande fierté et ma plus grande joie.

Elle avait l'impression que son numéro de pauvre jeune fille sans défense, qui marchait si bien avec d'autres hommes, ne prendrait pas avec lui. Voilà pourquoi elle avait proposé de le payer : elle voulait traiter avec lui d'égal à égal. Mais ça non plus, ça n'avait pas marché. Elle avait l'impression de ne rien connaître et de tout faire de travers.

Avec sa beauté et un tel tempérament, le monde n'avait aucune chance de lui résister.

Dès qu'elle déciderait qu'elle aurait besoin de la chambre pour un autre usage, la Mort et Bedwell, qui s'étaient manqués en mer de Chine, se retrouveraient enfin dans la Tamise. Très pratique, cette adresse : le quai du Pendu.

Par une froide et maussade après-midi d'Octobre 1872, un fiacre s’arrêta devant le bureaux de Lockhart & Selby, agents maritimes installés au cœur du quartier financier de Londres. Une jeune fille en descendit et paya le cocher.
C'était une personnes d'environ seize ans, seule et d'une beauté rare. Mince et pâle, elle portait un costume de deuil, avec un bonnet noir, sous lequel elle coinça une mèche blonde que le vent avait détachée de sa chevelure. Elle avait les yeux marrons, étonnamment foncés pour quelqu'un d'aussi blond.
Elle s'appelait Sally Lockhart et dans moins d'un quart d'heure, elle allait tuer un homme.

Si vous n'avez vu les étoiles qu'en Angleterre, vous n'avez jamais vu d'étoiles. Sous les tropiques, elles ne luisent pas faiblement comme ici, elles étincellent ! Dans notre sillage, les gerbes d'écume se composaient de milliards de lumières blanches, et des deux côtés du bateau, la mer était remplie de mouvements vifs et brillants : des poissons qui filaient dans les profondeurs, de grands nuages scintillants et des voiles de couleurs indistinctes, des petites houles et des tourbillons de lumière tout en bas.

Mille questions surgirent brusquement, comme des mouches dérangées en plein festin, et emplirent son esprit de confusion. Elle ferma les yeux en attendant de retrouver son calme puis, au bout d'un moment, reprit sa lecture.

Le train repartit. L'homme sortit un paquet de petits sandwichs et se mit à manger. Il ne faisait plus attention à elle. Sally, immobile sur son siège, contemplait les marais et le ville au loin, mâts des bateaux le long des quai et les chantiers navals plus loin sur sa droite.
Le temps passa. Finalement, le train entra dans la gare de London Bridge, sous la voûte de verre fumé, et le bruit de la locomotive laissa place au sifflement de la vapeur qui résonnait au milieu des cris des porteurs et du fracas des chariots. Sally se redressa en se frottant les yeux. Elle s'était endormie.
La porte du compartiment était grande ouverte.
L'homme avait disparu, et le livre aussi.

C'était une jeune fille solitaire, mais parfaitement heureuse; le seul fléau de son enfance, c'était le Cauchemar.

Sa mère était une jeune femme fougueuse, sauvage et romantique, qui montait à cheval comme un cosaque, tirait comme une championne et fumait de tout petits cigares noirs dans un fume-cigarette en ivoire, ce qui scandalisait et fascinait tout le régiment.