Paris, rive noire

- La tombe de Jim Morrison, s'il vous plaît ?
Le gardien me regarde d'un air légèrement dégoûté.
Le teint couperosé, la trogne vultueuse, il cuve son vin en arpentant les allées du Père-Lachaise.
Je lis dans ses yeux une exaspération que je comprends mal.
- Suivez les chevelus, fait-il d'un voix rogue.
Son menton désigne vaguement une bande de types efflanqués dont les cheveux sont effectivement plus longs que ceux de la moyenne des visiteurs.
- Ils y vont ?
- Où voulez-vous qu'ils aillent ?
- J'en sais rien, moi. J'ai lu dans un bouquin que 835 278 personnes avaient inhumées là entre le 21 mai 1804 et le 1er janvier 1936....