L'espoir des Neshov

Je n'ai pas déjà quarante ans, j'ai seulement quarante ans.

Il était surtout frappé de constater que la mort, finalement, désertait la vie des gens. De moins en moins de gens voyaient un défunt au cours de leur vie. Comment pouvaient-ils apprécier la vie à sa juste valeur s'ils ne connaissaient pas la mort ?

Il y a donc des personnes pour lesquelles il n'existe pas toujours de pardon, dit-elle en esquissant un sourire.

La mort.
Si marginale et en même temps omniprésente. Partout autour de lui, autour de cette seule souche dans cette immense forêt, la mort marchait main dans la main avec la vie, elle pesait sur les épaules de cette dernière et pouvait à tout moment la forcer à s'agenouiller. Ici, il y avait du sens, de l'équilibre, de l'harmonie.
Le compte était bon.

Chaque geste est automatisé, pensa-t-il. En soi c'était une bonne chose. Cela lui évitait d'avoir à prendre des décisions avant même de quitter son appartement et de commencer sa journée de travail.

N'était-ce pas carrément dangereux d'être aussi heureux ? Bien sûr que oui. Il se produirait tôt ou tard quelque chose d'affreux. Forcément. Un évènement affreux , voire pire qu'affreux, quelque chose de parfaitement horrible.

Autrefois s'était changé en quelques années. Certes, les présentateurs du journal télévisé n'annonçaient toujours pas les noms des décédés avant que les famille n'aient été prévenues, mais pour combien de temps encore?
Où était passée la dignité? La crainte face à la mort? Le respect? Il était surtout frappé de constater que la mort, finalement, désertait la vie des gens. De moins en moins de gens voyaient un défunt au cours de leur vie. Comment pouvaient-ils apprécier la vie à sa juste valeur s'ils ne connaissaient pas la mort?

Mais pour une fois, je ne vais pas m’enfuir. Au contraire.

Un minuscule pas-d'âne pointait tout à côté de sa chaussure droite, un modeste tussilage qui avait réuni assez d'énergie pour se tourner vers la lumière, une nouvelle vie qui puisait ses forces dans les ruines de ses congénères de l'année passée, mortes depuis longtemps. Un petit symbole jaune vif de la Création, de la vie au milieu de la mort.

Mais ici, au Danemark, les vaches restent à l’étable, et on leur donne tout à fait autre chose à manger.
— J’en ai vu, intervint Ellen. Elles étaient dehors.
— Certaines sortent peut-être aussi, mon trésor, répondit Erlend. Mais en Norvège, elles vont dans les hauts pâturages de montagne, où l’air est beaucoup plus pur qu’ici, au Danemark. Beurre des tartines pour les enfants, Krumme, la soupe peut bien rester deux secondes sans surveillance. Qu’est-ce que vous voulez, dessus ?
— Du fromage.
— Du fromage.
— Du Nutella.
— Non, tu as déjà eu une tartine de Nutella, Leon. Trois avec du fromage, Krumme. Et l’herbe est plus verte en hauteur, et…
— Si je comprends bien, en Norvège, il y a des vaches de haute montagne avec des cornes ? dit Krumme.
— T’as fini de me parler de ces cornes !
— Non, on devrait faire un sujet là-dessus dans BT , ça paraît très exotique. Veux-tu un espresso, petit mulot ? Il faut que je chasse ce goût de lait dans ma bouche.
— Ça te fera l’effet d’un cappuccino, alors, quand tu y tremperas tes lèvres. En tout cas, c’est le meilleur lait du monde.
— Qu’est-ce que tu vas leur lire, ce soir ? demanda Krumme. Pendant que je finis de préparer le dîner ?
— Nous n’avons pas encore décidé, mon petit Vladimir. Nous verrons ça dans la salle de bains.
— Papa a dit « pisser », dit Leon. Si, il l’a dit.