Monsieur de Paris

Mais le plus coquet, c'est la Fosse d'aisances. C'est relié aux commodités du prévôt. T'es cané, mais béni par la merde de la justice!

Sous le masque du bourreau régent, Marguerite se tenait sur l'échafaud, le tranchet rougi dans une main, et brandissait de l'autre l'appendice. Pas à la foule, mais à Henri. Qu'il voie ce qu'elle était prête à faire pour lui.

“Bourreau !” “Fils de bourreau !” “Coupeur de têtes !”
Pourtant il le savait, il l'avait toujours su. Déjà petit on lui avait appris à taire son nom, à user de détours pour rentrer à la maison du pilori sans être vu. Il savait pertinemment ce que faisait son oncle, qui il était. Il en était même secrètement un peu fier, tout môme qu'il était. Tout comme il était fier de sa mère qui faisait du bien aux pauvres dans l'ombre de son échoppe, et qui était aimée pour cela. Il savait aussi ce qui l'attendait. Comme on sait que quelque chose va arriver, inéluctable, mais dans un futur assez lointain pour le percevoir hors de soi, presque improbable, repoussé par l'illusion d'une vie qu'on s'est fabriquée pour paraître normal aux yeux du monde. Un futur de plus en plus proche avec le temps, où il devrait embrasser une voie sur laquelle il marchait déjà, mais en regardant ailleurs. Il n'était qu'un enfant. Et un enfant ne pense pas à ces choses-là. Un enfant ça joue, ça court, sa chaparde et ça crie quand il est poursuivi. Un enfant ça rêve, sa apprend avec ses mains, ses yeux, son corps.

- Robe noire ! cria soudainement Atedjaka, qui contenait mal sa colère, arrachant le papier des mains d'Henri.
- Mais qu'est-ce qu'il te prend ? lui fit celui-ci, atterré.
- Lui ! continua-t-il, la voix sourde, montrant du doigt l'homme d'Église sur le dessin. Assassin!
- Un prêtre ? Mais comment ?

Marguerite n'est pas de celles qui se laissent aller au souci de l'apparence, comme cette nouvelle tendance de la petite bourgeoisie qui voudrait qu'on se pare d'une manière plus avantageuse que sa condition.
Le maquillage outrancier, les toilettes et les bijoux de celles qui jouent les grandes dames dans les jardins des Tuileries comme à la parade, en se délectant de glaces et d'huîtres, ne l'intéressent guère. Marguerite est toujours soignée, ses cheveux de jais tirés en arrière finissant en un agréable chignon suspendu par une simple broche d'argent au-dessus de sa nuque duveteuse incurvée par son port élégant. Sa mise est sobre. Elle est le plus souvent vêtue de sa robe en laine brun foncé doublée de popeline, légère et bon marché, et surtout facile à porter, cintrée à la taille d'un ruban de soie noire ou rouille qui souligne sa silhouette sur laquelle le temps ne semble pas avoir de prise.

En revanche, l'homme devenait frugal en paroles quand il travaillait.
D'ailleurs personne, même celles ou ceux qui le connaissaient, ne l'aurait abordé à ce moment-là. Car Clément, cet homme à l'allure bienveillante et affable qui continuait de fixer Henri, n'était autre que Monsieur de Paris, le bourreau de la capitale, l'exécuteur le plus connu du royaume. Un homme respectable et respecté, et ce même si la canne dont il faisait usage pour se déplacer depuis quelque temps lui fragilisait l'allure. Sa vue s'altérait de jour en jour, et bien que prétendant le contraire, il ne devinait plus que le contour des choses et devait désormais se faire suppléer pour les exécutions.

... Se retrouver dans la peau d'un autre, l'espace d'une autre vie, aussi courte soit-elle. S'oublier et se sentir libre de tout lien, de toute contrainte, quitte à se brûler les ailes.