Le disparu de Nantucket

Dans les années soixante-dix, Nantucket était déjà le fief de la bourgeoisie de l’est des États-Unis pour son côté chic et sauvage mais aussi des surfeurs en quête du spot idéal.

Mon père a ouvert Chez Trevor à la fin des années soixante-dix, alors que je n’étais même pas née. Ce fils d’agriculteurs, originaire de Pau dans le sud-ouest de la France, est venu passer des vacances à Nantucket avec des amis en 1974, et n’est plus jamais rentré chez lui. À l’époque, alors âgé de vingt-quatre ans, il travaillait comme commis de cuisine dans l’auberge des parents de son meilleur ami. Puis, sur un coup de tête, la bande des quatre inséparables avait claqué leur salaire de presque une année pour trois semaines aux États-Unis.

Avant de nous associer, nous n’étions pas vraiment des amies, mais nous étions déjà des collègues

Erika me confie donc systématiquement le téléphone. Ceci dit je m’en occupe volontiers. Nous nous complétons à merveille.
Nous avons repris le restaurant, elle et moi, il y a presque quinze ans maintenant et nous sommes devenues comme un vieux couple avec ses habitudes, ses manies et ses prises de bec qui ne durent jamais longtemps. Certainement parce que nous nous connaissons depuis toujours.

Erika, originaire de Californie, ne parle pas un mot de français et ne fait aucun effort pour essayer de le comprendre. Nous sommes le seul restaurant français de l’île, et pourtant il attire pas loin de trois à quatre mille touristes francophones par an. Si, du temps de mes parents, les gens tombaient généralement par hasard sur notre établissement, aujourd’hui, les blogs, les agences, les sites spécialisés ou encore le bouche à oreille ont fait circuler le bruit qu’une famille originaire du sud de la France tenait ce restaurant il y a des années déjà. Remplissant considérablement nos tables par la même occasion.

— Je pensais pourtant que tu avais compris. Je suis extrêmement déçu, lui dit l’homme dans son dos.
Il lui prit le bras pour l’obliger à se relever et la traina de force vers le bord de la falaise. D’un coup sec, il lui ôta le Scotch de la bouche. Mathilda n’osa pas prononcer le moindre mot. À quoi bon ?
Son revolver braqué sur elle, l’individu recula de quelques pas et ordonna :
— Saute !

Machinalement, Mathilda tourna la tête afin de vérifier si l’homme la suivait toujours de près et trébucha sur une pierre. Sans perdre de temps, elle se remit sur les genoux pour se relever mais sentit le canon d’une arme braqué sur l’arrière de son crâne.

Apeurée et désorientée, la captive n’arrivait pas à se concentrer sur sa foulée et n’entendait plus que les pas de son ravisseur qui se rapprochaient. Elle tentait, cependant, de sauver sa vie en courant le plus vite qu’elle le pouvait sur le terrain escarpé.
Cours…

— Putain de merde !
Reprenant ses esprits, l’homme se lança à sa poursuite dans la nuit noire.

Malgré l’indicible peur qui tétanisait tout son être, la jeune femme comprit que le moment était venu. Si elle voulait avoir une chance de survivre, d’échapper à ce psychopathe, il fallait la saisir à cet instant précis. Patiemment, elle l’observa desserrer les attaches autour de ses poignets.
Fais lui croire que tu ne bougeras pas…
Au moment où il leva les yeux vers elle, Mathilda rassembla ses toutes dernières forces et, dans un instinct de survie, lui assena un vif coup de tête dans le nez avant de s’enfuir en courant dans les hautes herbes.