Les enfants de l'été

Il était une fois, dans le lit d'une province du Midi de la France, le Comtat Venaissin, quelque part entre Venasque et Pernes-les-Fontaines, à moins que ce ne soit entre L'Isle-sur-Sorgue et Saint-Didier, en tout cas, pas bien loin de Carpentras, la ville des gens de bien et de civilisation tranquille (et aussi des berlingots colorés), une demeure au toit de tuiles plates venues du temps des Romains, entourée d'un vaste jardin à la provençale qui se perdait dans une garrigue sans frontières où abondaient le thym, la marjolaine, la lavande sauvage et des chênes bien petits.

Il devrait exister des histoires pour toutes les journées où il pleut.

Chacun pensait si intensément en lui-même qu'il croyait être entendu des autres.

De salle en salle, ils voyaient des personnes se passionner devant des éléments géométriques, des cylindres emboîtables, des jouets mécaniques, des pistes, des damiers étranges.

Glorieux comme un pou sur une cornette blanche.

-Ah! voilà la Comtesse de Ségut ! dit le Général Dourakine.
-Ah! voilà François Rabelais ! dit Gargantua.