Le Sorceleur, tome 1 : Le dernier voeu

Geralt eut un rire bref et se leva. Il prit sur un rayonnage Les arcanes de la magie et de l'alchimie, de Lunini et Tyrss, et sortit à la lumière du jour un vase ventru, tressé de paille, caché derrière l'énorme volume.
_ Formidable ! Se réjouit le barde. La sagesse et l'inspiration, à ce que je vois, continuent à se cacher dans les bibliothèques. Ah ! Voilà qui me plaît ! C'est de la prune, n'est-ce pas ? Cà, c'est de l'alchimie ! Voilà une pierre philosophale qui vaut vraiment la peine d'être étudiée. A ta santé, vieux frère ! Ouaah ! Elle est forte comme la peste. (p. 221)

- Une cicatrice, pour un chevalier, est un souvenir glorieux, une source d'éloge et de gloire, de cette gloire que le chapitre souhaitait tant pour lui. Un chevalier sans cicatrice est un pleutre, ce n'est pas un chevalier. Demandez-le-lui, comte! Vous verrez qu'il est content.

Charretiers et pêcheurs buvaient comme si l'interdiction de cultiver le houblon devait être publiée dès le lendemain.

p.126

Je sais faire apparaître de la boustifaille, de quoi boire, des vêtements, des draps propres, de l'eau chaude, du savon.
Toutes les femmes y arrivent sans sorcellerie.

- (…) Pour les choses que les yeux ne voient pas, le cœur n’a pas de regret.

Les gens aiment bien inventer des monstres et des monstruosités. Ça leur donne l'impression d'être moins monstrueux eux-mêmes. Quand ils boivent comme des trous, qu'ils escroquent les gens, les volent, qu'ils cognent leurs femmes à coup de rênes, laissent crever de faim la vieille grand-mère, qu'ils assènent un coup de hache à un renard pris dans un panneau ou criblent de flèche la dernière licorne qui subsiste sur terre, ils aiment se dire que la Moire qui entre dans les chaumières au point du jour est plus monstrueuse qu'eux. Alors ils se sentent le cœur plus léger. Et ils ont moins de mal à vivre.

Leurs mains se frôlèrent.
Du sang ! Du sang ! Des os comme des baguettes blanches brisées. Des tendons, telles des cordes blanchâtres, qui explosent sous la peau en train d'éclater, lacérée par de longues pattes hérissées de piquants et des dents pointues. L'horrible bruit d'un corps déchiqueté et des cris, des cris imprudents et rendus effrayants par leur impudence. Par l'impudence de la fin. De la mort. Du sang et des cris. Des cris. Du sang. Des cris... (p. 381)

A présent, écoute bien, car c'est là que l'affaire commence ! Il n'y a pas eu beaucoup de gens à voir de près la chose qui est née. Mais l'une des deux accoucheuses s'est jetée par une fenêtre du donjon. Quant à l'autre, elle a eu un coup de folie et en est restée timbrée. Je me dis donc que ce superbâtard ne devait pas être très beau à voir. (p. 14)

Parlons, Iola. J'ai besoin de parler. On dit que le silence est d'or. C'est possible. Mais je ne sais pas s'il a réellement la valeur qu'on lui prête. En tout cas, il a son prix. Il faut le payer.

Le Mal est le Mal. Petit, moyen, grand, peu importe, ses dimensions ne sont qu'une question de convention, et la frontière entre ces mots n'existe pas. Je n'ai pas fait que le bien dans ma vie. Mais à choisir entre deux maux, je préfère ne pas choisir du tout.