De tes yeux, tu me vis

L'espace d'un instant, Marie-Sophie eut l'impression d'être telle une fleur de lys desséchée entre les pages d'un livre.

Marie-Sophie se retrouva seule: dans la chambre vingt-trois. Au premier étage de la pension Vrieslander. Dans la petite ville de Kükenstadt. A l'embouchure de la rivière Saxe. Dans la province de Basse-Saxe. Seule avec un homme à moitié dévêtu. Une heure plus tôt, elle s'était apprêtée à l'assommer d'un coup de rouleau à pâtisserie et, maintenant, elle devait le soigner: dans le monde, la guerre faisait rage.

Tout à coup, les choses se précipitèrent.
Le gamin des rues siffla à l'intention des autres pickpockets présents dans le jardin, ces derniers murmurèrent la nouvelle à l'oreille des cambrioleurs qui parlèrent aux prostituées qui en touchèrent un mot à leurs souteneurs qui contactèrent les usuriers qui transmirent le message au patron des casinos qui téléphona au directeur de la banque centrale qui interrompit sa réunion avec le ministre des Finances pour aller rencontrer celui dont les communistes affirmaient qu'il possédait l'Allemagne.

Marie-Sophie se relève du tas de cendres accumulées au pied de la porte: la température est retombée dans la cabine des pasteurs, mais la fumée de son corps plane encore dans l'air après l'incendie.
Elle ouvre la fenêtre aveugle et le voile vaporeux est aspiré par la fraîcheur de la nuit parisienne peinte en trompe l'oeil. Sur l'autre rive de la Seine, un jeune homme adossé à un lampadaire tente d'allumer une cigarette.
C'est Karl.
Elle lui arrache le visage, gratte la peinture avec l'ongle de son index jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien que la toile brune.

Et quand il ne leur resta plus qu'à border la jeune fille dans le livre, à la napper de lait et de pain, à poser le matelas sur le secrétaire afin qu'elle puisse lire tandis qu'elle mangerait quelques allumettes et qu'elle se désaltérerait avec un peu de cire chaude, ils avaient eu tout le loisir d'examiner le malheureux qui dormait comme un ange malgré tout ce vacarme.

Marie-Sophie compta mentalement jusqu'à trois, serra le rouleau à pâtisserie entre ses doigts, ouvrit la porte et éclata de rire: en travers du sol de la remise était allongé un homme décharné vêtu d'un manteau en guenilles; à ses pieds, il portait quelque chose qui ressemblait vaguement à des chaussures. Evidemment, ce n'était pas l'air de vagabond qu'avait cet individu qui avait déclenché l'hilarité de la jeune fille, mais le fait qu'il avait entraîné dans sa chute toute une enfilade de saucisses qui s'étaient enroulées autour de sa tête en formant comme une couronne. A gauche, sur sa poitrine, un concombre lui servait de sceptre.
Il tenait une boîte à chapeau, c'était mon père.

C'était la nuit, Gabriel était campé, jambes écartées, surplombant l'Europe; son corps emplumé était figé dans une pose ridicule: son pied droit reposait sur les glaciers du Groenland et le gauche sur le haut plateau persique, il tenait fermement son aube entre ses jambes et sa trompette dépassait, inconvenante, de sa main. Il avait rejeté sa tête argentée en arrière dans les profondeurs de l'univers et mis ses lèvres en cul-de-poule, comme une vieille fille.
Perdus dans les rêves, les yeux tremblant sous ses paupières constituaient l'unique signe qu'il était vivant.