Le garçon qui n'existait pas

Reykjavik, octobre 1918, derniers temps de la Première guerre et premiers jours de l'épidémie de grippe espagnole, débarquée d'un navire avant de semer le chaos dans la capitale insulaire. Dans ces semaines quasi-apocalyptiques navigue Máni Steinn, orphelin de seize ans, homosexuel qui monnaye ses faveurs dans les coins sombres et hante les deux cinémas de la ville.

Si ce court roman vif s'ouvre sur une scène coup-de-poing, c'est pour mieux verser ensuite dans une étrange poésie, crue, sombre et déroutante, à la gloire d'un personnage qui aurait dû être une victime mais se révèle d'une incroyable puissance. Ode à l'imaginaire, à la force de la création comme seule clef de la liberté, le récit de Sjón est un cri merveilleux.

Octobre 1918. Alors que la fin de la guerre s'annonce, l'Islande craint qu'un front scandinave atteigne ses côtes. A Reykjavik, une autre menace étend son ombre. La grippe espagnole gagne chaque jour du terrain et laisse derrière elle un nombre effarant de victimes. Dans cette ambiance crépusculaire, Manni Steinn tente de garder le cap. A seize ans, le garçon, homosexuel, multiplie les aventures et monnaie ses faveurs auprès de ceux qu'ils qualifient de « clients », du marin danois de passage au mutilé de guerre en passant par quelques notables. Amoureux d'art et de cinéma, Manni l'orphelin trace son chemin alors qu'autour de lui le monde s'écroule, jusqu'au jour où, surpris en plein ébat puis accusé de dépravation, d'anormalité et d'abomination, il est contraint de partir pour l'Angleterre.

Le garçon qui n'existait pas, c'est le portrait d'un gamin rêveur, sensible et insoumis dans une ville fantôme dont il arpente les rues brumeuses la fièvre au corps et des rêves de cinéma plein la tête. Touché lui aussi par la grippe, il survivra grâce à sa constitution robuste après avoir traversé cauchemars et hallucinations. Condamné à l'exil à cause de son « vice contre nature », celui que certains voulaient « noyer comme un chien enragé » tant il fait honte à son pays y retournera dix ans plus tard, devenu majordome d'un groupe d'artistes souhaitant tourner un film avant-gardiste dans des décors volcaniques.

Un roman à la beauté étrange et à l'écriture changeante, épurée, poétique, crue (à ce titre, la scène d'ouverture est saisissante). La langue de Sjón, parolier de Björk, est à la fois âpre et délicate. Il nimbe son récit d'un voile cotonneux qu'il déchire à coups de fulgurances aussi lapidaires qu'électriques. Imparable !

Décidément, la littérature islandaise ne cessera de me surprendre, et c'est tant mieux.

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Le garçon qui n'existait pas est un roman court, intense, éminemment poétique. Un livre à part d'un auteur à part.
La scène d'ouverture est saisissante, mais elle dévoile déjà tous les sujets qui parcourent le roman. La rudesse de l'Islande en 1918, la difficulté d'y être adolescent, l'homosexualité forcément caché, et l'apparition d'une Musidora au bord de la falaise.
Car si l'homosexualité de Mani Steinn est au coeur du roman, sa passion du cinéma n'est pas secondaire. Tout au long du texte, on trouvera des références aux Vampires de Feuillade, ce classique du cinéma muet, notamment dans quelques paragraphes oniriques au milieu du texte.
Mais avant tout, il y a un contexte, celui de la grippe espagnole, arrivée par bateau et qui décimera une bonne part de la population de Reykjavik. Contexte où on le verra délirer, approcher son Irma Vep, et qui le sauvera d'une condamnation bien plus rude pour le crime d'avoir aimé un homme.
Un univers poétique et rude, à l'image de l'Islande, par un auteur singulier qui a été le parolier de Bjork.

La scène d'ouverture est saisissante, mais elle dévoile déjà tous les sujets qui parcourent le roman. La rudesse de l'Islande en 1918, la difficulté d'y être adolescent, l'homosexualité forcément caché, et l'apparition d'une Musidora au bord de la falaise.
Car si l'homosexualité de Mani Steinn est au coeur du roman, sa passion du cinéma n'est pas secondaire. Tout au long du texte, on trouvera des références aux Vampires de Feuillade, ce classique du cinéma muet, notamment dans quelques paragraphes oniriques au milieu du texte.
Mais avant tout, il y a un contexte, celui de la grippe espagnole, arrivée par bateau et qui décimera une bonne part de la population de Reykjavik. Contexte où on le verra délirer, approcher son Irma Vep, et qui le sauvera d'une condamnation bien plus rude pour le crime d'avoir aimé un homme.
Un univers poétique et rude, à l'image de l'Islande, par un auteur singulier qui a été le parolier de Bjork. Mais le roman est top court et le sujet pas assez développé pour être intéressants.

Un livre un peu étrange dans un univers qui ne nous est pas familier, l'Islande à la fin de la guerre de 14/18 alors que survient l'épidémie de grippe espagnole. L'histoire dans jeune homosexuel passionné de cinéma que l'on va suivre pendant quelques semaines. Une lecture rapide et agréable mais sur laquelle il n'y a pas grand chose de plus à dire.