De la mort sans exagérer

Impressions théâtrales


Extrait 1

Pour moi, de toute la tragédie, rien ne vaut l’acte six.
Les morts ressuscitant après la bataille,
les perruques repeignées, les robes époussetées,
les couteaux arrachés des cœurs,
les nœuds coulants desserrés,
les morts et les vivants en rangs bien ordonnés,
face au public.

Saluts individuels et collectifs :
main blanche sur le cœur qui saigne,
la révérence de la suicidée,
le hochement de la tête coupée.
…

Ca va sans titre


Extrait 4

Complexe et dense est la broderie des circonstances.
Le point de croix de la fourmi dans l’herbe.
L’herbe cousue dans la terre.
Le motif de la vague tissé par la branche.

Ainsi donc, par hasard, je suis et je regarde.
Au-dessus, un papillon blanc agite dans les airs,
ses ailes qui ne sont et ne seront qu’à lui,
et l’ombre qui soudain traverse mes deux mains
n’est pas une autre, ni quelconque, mais bien la sienne.

Voyant cela, je ne suis jamais sûre
que ce qui est important
l’est vraiment davantage que ce qui ne l’est pas.

Ca va sans titre


Extrait 3

Et bien que rien d’important ne se passe tout autour
le monde n’en est pas tout autant plus pauvre en détails,
ou privé de fondements, ou plus mal défini,
qu’à l’époque où l’emportaient les grandes migrations.

Les mystérieux complots n’ont pas l’exclusivité du silence.
On voit le cortège des raisons ailleurs qu’aux couronnements.
Les dates anniversaires peuvent être elles aussi bien rondes
mais pas davantage que ce défilé des cailloux sur le bord du fleuve.
…

Ca va sans titre


Extrait 2

Le plus éphémère des instants possède un illustre passé,
son d’avant le samedi – vendredi,
son d’avant le mois de juin - mois de mai.
Ses horizons aussi vrais
que dans les jumelles du commandant en chef.

L’arbre est un peuplier enraciné depuis des lustres.
La rivière s’appelle Raba et ne coule pas d’hier.
Le sentier qui traverse les buissons,
ne fut pas frayé aujourd’hui.
Le vent qui chasse les nuages,
les aura amenés par ici.
…

Ca va sans titre


Extrait 1

On en est arrivé là : je suis assise sous un arbre,
au bord d’une rivière,
un matin de soleil.
C’est un évènement anodin
que ne retiendra pas l’histoire.
Ni une bataille, ni un pacte
dont on sonde les motivations,
ni le meurtre mémorable d’un tyran.

Et pourtant me voilà assise, c’est un fait.
Et puisque je suis ici, près de la rivière,
je serai bien venue ici de quelque part,
sans dire qu’auparavant
j’aurai séjourné dans pas mal d’autres endroits.
Tout comme les grands conquérants
avant de monter à bord.
…

UTOPIE

L’île où tout trouve enfin une bonne explication.

Ici on peut se fonder sur des preuves solides.

Point de chemin autres que ceux qui touchent au but.

Les buissons plient sous le poids des réponses.

C’est ici que pousse l’arbre de la Juste Hypothèse
aux branches démêlées depuis l’éternité.

L’arbre de Compréhension, lumineusement simple
s’élève près d’une source nommée Alors C’est ça.

Plus on avance, et plus vaste s’ouvre
la Vallée de l’Évidence.

Si un doute subsiste, le vent le chasse tout de suite.

L’écho prend la parole sans qu’on le lui demande
livrant avec ferveur les arcanes du monde.

A droite, la caverne où se reflète le sens.

A gauche, le lagon de Conviction Profonde.

La vérité remonte sans peine à la surface.

Au dessus du vallon, le Mont des Certitudes.
De son sommet s’étend la vue du Fond des Choses.

En dépit de ses charmes, l’île est toujours déserte,
et les traces des pas qu’on trouve sur le rivage
se dirigent toutes, sans exception, vers le large.

Comme si l’on ne faisait que repartir d’ici
pour plonger sans retour dans les abysses marins.

Dans la vie inconcevable.

Le poète contemporain est un être sceptique et méfiant, sinon surtout, à l'égard de lui-même. Il hésite à se déclarer poète, comme s'il en avait honte. A notre époque si tonitruante, il est beaucoup plus facile d'avouer ses défauts, s'ils sont spectaculaires et pittoresques, que ses qualités, plus profondément cachées celles-ci, et auxquelles, en outre, on ne croit guère soi-même...
(extrait du discours prononcé devant devant l’Académie suédoise en 1996)

Quand je prononce le mot AVENIR ,
Sa première syllabe appartient déjà au passé .
Quand je prononce le mot SILENCE ,
Je le détruit .
Quand je prononce le mot RIEN ,
Je crée une chose qui ne tiendrait dans aucun néant .

Gare


Ma non-arrivée dans la ville X
a eu lieu ponctuellement.

Je t'avais averti
par une lettre non envoyée.


Tu n'es pas venu à temps
exactement comme prévu.

Le train est arrivé quai trois.
Beaucoup de gens sont descendus.

L'absence de ma personne
suivit la foule jusqu'à la sortie.

Quelques femmes m'ont remplacée
rapidement
dans cette marche rapide.


L'une d'elle a été accueillie
par quelqu'un qui m'était inconnu,
mais elle l'avait reconnu
immédiatement.

Ils ont vite échangé
un baiser qui n'était pas le nôtre
Suite à quoi on a égaré
une valise qui n'était pas la mienne.

La gare de la ville X
a réussi l'examen
de l'existence objective.

Le tout bien planté à sa place.
Les détails se mouvant dans l'ordre
sur des rails désignés à l'avance.

Même le rendez-vous
avait bien eu lieu.

Sans que puisse l'atteindre
Notre présence.

Au paradis perdu
de la probabilité.
Ailleurs. Ailleurs.
Quelle musique dans ce mot.

Je frappe à la porte de la pierre

- C’est moi, laisse-moi entrer.

- Je n’ai pas de porte, dit la pierre.