Poèmes

Je suis trop proche

Je suis trop proche pour qu'il rêve de moi
Je ne vole pas au-dessus de lui, je ne le fuis pas
Parmi les racines des arbres. Je suis trop proche
Le chant du poisson dans le filet n'est pas ma voix.
Même mon doigt ne fait pas rouler la bague.
Je suis trop proche La grande maison brûle
sans que je crie au secours. Trop près
pour que la cloche sonne dans mes cheveux.
Je suis trop près pour qu'il entre comme un invité qui
ouvre les murs en passant.
Je ne mourrai plus jamais si légèrement,
si hors du corps, si inconscient,
comme auparavant dans son rêve. Je suis trop proche,
trop proche J'entends le sifflement
et je vois l'échelle scintillante de ce mot,
pétrifié d'étreinte. Il dort,
en ce moment, plus à la portée de la caissière d'un cirque
ambulant avec un seul lion, vu une fois dans sa vie,
que de moi qui suis à ses côtés.
Maintenant, pour elle, la vallée
de feuilles rouges fermée par une montagne enneigée pousse
dans l'air bleu. Je suis trop près
pour tomber du ciel Mon cri
ne pouvait que le réveiller. Pauvre,
limité à ma propre silhouette,
mais j'ai été bouleau, j'ai été lézard,
et je suis sorti des temps et des abricots
changeant les couleurs de ma peau. Et il avait
le don de disparaître de leurs yeux étonnés,
qui est la richesse des richesses. Je suis trop proche,
trop proche pour qu'il rêve de moi
Je sors mon bras qui est sous sa tête endormie,
Mon bras endormi, plein d'aiguilles imaginaires.
Au sommet de chacun d'eux, pour votre compte, des
anges déchus se sont assis.

Traduction de Elzbieta Borkiewicz

Fin et début

Après chaque guerre,
quelqu'un doit nettoyer.
Les choses ne vont pas s'arranger,
dis-je.

Quelqu'un doit jeter les gravats
dans la gouttière
pour que
les charrettes pleines de corps puissent passer .

Quelqu'un doit entrer
dans la boue, les cendres, les
ressorts de canapé,
les éclats de verre
et les chiffons sanglants.

Quelqu'un doit faire glisser une poutre
pour soutenir un mur,
quelqu'un a mis du verre sur la fenêtre
et la porte sur ses gonds.

Celui du photogénique a peu
et demande des années.
Toutes les caméras sont déjà parties
pour une autre guerre.

Reconstruire les ponts
et les gares.
Les manches seront déchirées
après avoir retroussé les manches.

Quelqu'un avec le balai à la main se
souviendra encore comment c'était.
Quelqu'un écoutera
votre site en hochant la tête.
Mais autour de vous, il y en
aura
qui s'ennuieront.

Il y aura encore ceux qui
trouvent parfois des
arguments mordus par la rouille parmi les mauvaises herbes
et les emmènent à la poubelle.

Ceux qui savaient
ce qui se passait ici
devront laisser leur place
à ceux qui en savent peu.
Et moins que peu.
Et même pratiquement rien.

Dans l'herbe qui couvre les
causes et les conséquences,
il y aura sûrement quelqu'un allongé,
avec une pointe entre les dents,
regardant les nuages.

Traduction par Abel A. Murcia

Adieu un paysage

Je ne blâme pas le printemps
d'être revenu.
Je ne me plains pas qu'il remplisse ses obligations
comme chaque année
.

Je comprends que ma tristesse
ne retiendra pas l'herbe.
Si les tiges vacillent, ce
ne sera qu'à cause du vent.

Cela ne me fait pas de mal
que les bosquets d'aulnes
retrouvent leur murmure.

Je me rends compte
que, comme si vous viviez,
la rive d'un certain lac
est aussi belle qu'elle l'était.

Je n'aime pas
la vue pour la vue
d'une baie éblouissante.

Je peux même imaginer
que d'autres, pas nous,
sont assis
sur le bouleau abattu en ce moment.

Je respecte votre droit
de rire, de chuchoter
et d'être heureux en silence.

Je suppose même
que l'amour les unit
et qu'il l'embrasse les
bras pleins de vie.

Quelque chose de nouveau, comme un trille,
commence à gargouiller à travers les roseaux.
Je
vous souhaite sincèrement de l'écouter.

Je n'exige aucun changement
des vagues au rivage,
léger ou paresseux,
mais jamais obéissant.
Je ne demande rien
aux eaux proches de la forêt,
parfois émeraude,
parfois saphir,
parfois noire.

Une chose que je n'accepte pas.
Revenez à cet endroit.
Je renonce au privilège
de la présence.

Je t'ai survécu assez longtemps pour m'en
souvenir de loin.

Traduction de Gerardo Beltrán

La paix

La joyeuse sirène des coeurs précédera les sorties.
Plus rapide que la lumière est ce nouvel
espoir , plus rapide que ce nouvel espoir.

Dans les cris, les chansons, les discours,
sauf un, enfin, les
mots ne fonctionneront plus.
Les nuits des villes, aveugles
jusque-là, enverront des signaux aux cieux
par le chemin des étoiles.
Les passants piétineront
le deuil arraché aux fenêtres,
formant leurs pas en rangées.
D'autres sortiront devant les maisons
pour un bref échange de mains,
avec les leurs, avec tous les étrangers,
offriront la vérité comme objet:

que les gens ont apporté la
paix dans le monde , pas le fer.

Il fut un temps où nous connaissions le monde par cœur: il
était si petit qu'il pouvait tenir dans le bol de nos mains,
si simple qu'il était possible de le décrire avec un sourire,
aussi ordinaire que l'écho de vieilles vérités dans une phrase.

L'histoire est venue sans trompettes victorieuses: elle a
jeté de la saleté sale dans nos yeux.
Des impasses nous attendaient,
des puits empoisonnés, du pain aigre.

Notre butin de guerre est la connaissance du monde: il
est si grand qu'il tient dans le bol des mains,
si complexe qu'il est possible de le décrire avec un sourire,
aussi étrange que l'écho d'anciennes vérités dans une phrase.

Les lettres du défunt

Nous lisons les lettres des défunts comme des dieux impuissants,
mais des dieux après tout parce que nous connaissons les dates
ultérieures.
Nous savons quel argent n'a pas été rendu.
Avec qui les veuves se sont rapidement mariées.
Pauvres morts, morts innocents,
trompés, faillibles, imprudemment prudents.
On voit les gestes et les signes qu'ils font derrière leur dos.
Nous chassons avec nos oreilles la rumeur des volontés brisées.
Ils s'assoient devant nous, ridicules, comme dans
des muffins beurrés,
ou ils courent après les chapeaux qui volent de leurs têtes.
Son mauvais goût, Napoléon, la vapeur et l'électricité,
ses remèdes mortels pour les maladies curables,
la folle Apocalypse selon Saint Jean,
le faux paradis sur terre selon John James…
Nous observons silencieusement ses pions sur le plateau, à
seulement trois cases.
Tout ce qu'ils ont envisagé est sorti d'une manière totalement
différente,
ou un peu différente, c'est-à-dire aussi totalement différente.
Les plus assidus nous regardent naïvement dans les yeux,
car ils prétendaient trouver la perfection en eux.

Traduction par Abel A. Murcia