Un long, si long après-midi

La plupart des femmes, ici, se marient en sortant de l’université. Elles deviennent femmes au foyer, elles élèvent leurs enfants et vont à l’église. Et voilà, personne ne s’intéresse à leurs désirs ou à leurs rêves. Tout le monde se fiche de leurs talents ou de leurs opinions.

Et il se demande comment il se sentirait s’il vivait à Sunnylakes et qu’il devait faire face à une journée parfaite de plus, enfermé dans sa cuisine parfaite, attendant que ses enfants parfaits soient couchés afin que son mari parfait puisse lui en faire un autre. La nuit dernière, il a arraché une publicité Miltown dans un magazine de Fran et l’a punaisée sur un mur. Une maîtresse de maison innocente à la fin d’une journée productive, recevant gracieusement un baiser sur la joue de l’homme de la maison alors qu’elle fait briller un dernier couvert. « Depuis que j’utilise Miltown, nos disputes sont devenues des baisers. »

C'est plus compliqué que ça. Une femme comme Deena ne peut pas gagner. La société lui dit qu'elle a besoin d'un homme pour être entière. Et si elle n'en trouve pas, elle est stigmatisée pour son échec. (p.365)

Pourquoi ?
Il jette un œil à son identité. Ruby Wright, vingt- deux ans, domiciliée au 1467 Trebeck Row, South Central. Noire.
Ah. C'est pour ça.

[-Notre communauté possède deux facettes, comme toute l'Amérique, répond Mme Crane. Il y a le Sunnylakes que vous connaissez. Les maisons spacieuses, les barbecues, les maris qui travaillent et leurs femmes qui restent à la maison. Et il y a l'autre. Les gens qui ont du mal à s'offrir un petit déjeuner. Ceux pour qui le mariage et l'accès à la propriété sont un rêve inatteignable.

Hier, j'ai embrassé mon mari pour la dernière fois. Il ne le sait pas, bien sûr. Pas encore. En réalité, j'ai du mal à y croire moi-même. Pourtant, quand je me suis réveillée ce matin, j'ai su que c'était vrai.

Je vois, dit Mick.
Et il se demande comment il se sentirait s'il vivait à Sunnylakes et qu'il devrait faire face à une journée parfaite de plus, enfermé dans sa cuisine parfaite, attendant que ses enfants parfaits soient couchés afin que son mari parfait puisse lui en faire un autre. La nuit dernière, il a arraché une publicité Miltown dans un magazine de Fran et l'a punaisée sur son mur. Une maîtresse de maison innocente à la fin d'une journée productive, recevant gracieusement un baiser sur la joue de l'homme de la maison alors qu'elle fait briller un dernier couvert. Depuis que j'utilise Miltown, nos disputes sont devenues des baisers.

Quand ai-je cessé de m'émerveiller ? A quel moment ai-je cessé de peindre ? Pourquoi devrais-je me l'interdire ?
Ces questions tournent dans mon esprit tandis que je choisis des crayons de couleur, et soudain la réponse se trouve dans ma main. Les aquarelles. Jaune citron, bleu cadmium, rouge des teinturiers. Un arc-en-ciel qui tient dans la poche. Plus de plaisir qu'une boîte de pilules ne pourrait jamais en donner.
Je ne devrais pas peindre. Frank n'aime pas ça, bien que Genevieve Crane dise que j'ai un talent incroyable. C'est un mauvais exemple pour les enfants, une mère qui se fait plaisir, quand il y a des repas à prévoir, des tapis à aspirer et des bouquets de fleurs à arranger.

Mme Ingram hume l'air.
- Et qu'est-ce que c'est que ça ? Il y a comme une odeur. Tu n'as pas de douche, chez toi ?
Non m'dame, je me lave aux bouches d'incendie dans la rue, pa'c'que je suis de South Central, et qu'c'est comme ça qu'on fait.
- Désolée, m'dame.

- J’ai les moyens de protéger les sources vulnérables.
- Même vos sources de couleur ? Ou vous aller m’expliquer que maintenant, la loi ignore la couleur des gens?