Les anges radieux

Oh, fourmis, mes sœurs, chères pourvoyeuses de miellat ! De près vous êtes collantes et brillantes et tendineuses ; et vos nymphes ont des mites parasites rouges collées sur elles. Vous êtes trop accaparées par vos mastications et vos rassemblements pour m’écouter, mais je vous dis qu'en dépit de mes sentiments chaleureux je ne vous aime pas du tout, et ne puis éprouver de la peine pour vous de quelque façon que ce soit car vous êtes trop nombreuses et en plus vous n'êtes pas du tout jolies.

On trouve tous les modes d'échange social dans les confins de notre République, depuis la barbarie primitive des villages en rondins, où les gens vénèrent des blocs de bois et où les arbres scintillent dans les exhalaisons des grandes scies, dont les vapeurs et le bruit font palpiter toute la région de profondes et régulières pulsations pareilles aux orgasmes des fleurs carnivores : et sur le bas-côté de l'autoroute vous pouvez acheter des souches de séquoia et des cœur de bois rôtis pour donner des forces à vos enfants, et les dents d'acier des moulins déchirent et concassent les rondins et les tiges hirsutes et les feuilles à pointe de de diverses matières végétales en journaux signalant les dernières activité des détecteurs de gemmes de Mr White ; depuis ce mode de paysage primitif, disais-je, jusqu'aux relations sociales modernes de la grande ville, où les ouvriers se considèrent comme des acteurs du monte politique, surveillant les événements dans les Balkans et les débats dans les Reichstags polaires, et où l'intelligentsia stocke ses opinion sur les surfaces de ces rouleaux tournant ici présents, à l'épreuve de la dégradation.

De nos jours, grâce à l'esprit d'initiative du grand homme, nos déserts regorgent de capteurs solaires, d'autoroutes et de vendeurs de tacos. De paisibles motels surgissent tous les cinquante kilomètres. Vous ne risquez plus, après avoir franchi les salants presque à court de carburant, poutt-poutt-poutt, de tomber sur des stations-services dévastées par les pilleurs, d'apercevoir une fumée noire de s'élever de ce qui fut autrefois un snack et de deviner, dans la lueur rouge sang qui monte des pompes incendiées, le pompiste scalpé près des toilettes ; non, ma chérie, ces choses-là n'arrivent jamais. Et le paysage technologique est d'un or encore plus brillant que la peinture sociale que je viens juste de brosser à ton intention.

Les touches de ma machine à écrire s'enfoncent toutes seules dans un cliquetis infernal, comme celles d'un piano mécanique ou (plus exactement, étant donné que nous sommes à l'âge de l'électricité) comme un téléscripteur dans une salle d'ordinateurs à 3 heures du matin, quand les lumières sont en veilleuse, que les programmes avortés encombrent les corbeilles à papier et que les cartes perforées jonchent le sol ; ailleurs, quelque part à l'autre bout de la ligne dédiée de modem synchrone, un ordinateur en détresse baigne dans ses propres lubrifiants glacés et continue de gérer des tâches, et il n'y a rien d'autre à faire qu'à attendre qu'il ait dit ce qu'il avait à dire ; les touches demeurent sourdes au contact de mes doigts ; elles ne me reconnaissent plus ; et tout autour de moi les autres programmeurs ont posé leur tête au creux de leurs bras, désormais soumis eux aussi à un Big George qui balance des données à droite et à gauche, qui bousille tout avec ses petites entourloupes et refuse de s'assoupir dans la fallacieuse clôture d'un récit à la troisième personne (faut-il qu'il se sente seul pour se livrer à des jeux aussi stupides avec moi) ; alors que la seule chose qui m'importait, c'était d'écrire sur notre héros (…)