Le livre de mon père

"A part cela : des livres. Ils s'empilaient partout, chaque jour quelques-uns de plus, car mon père avait déniché rue de Buci un bouquiniste qui vendait les livres les plus merveilleux à des prix tout de même à peu près accessibles, parce qu'ils avaient tous un défaut. Il fallait simplement le trouver. Dans l'édition complète de Voltaire en vingt-huit volumes, par exemple, il manquait le XXIII."

"C'est le livre blanc, dit l'oncle d'une voix forte, comme s'il parlait à toute l'assemblée. Il s'appelle ainsi parce qu'il ne contient que des pages blanches. Tu y écriras, jusqu'à ta mort, chacune de tes journées. Longuement, brièvement, à ta façon. Comme nous le faisons tous ici. Longuement, brièvement, à notre façon."

"Tout entourée qu'elle était par les sonnailles des vaches, la maison n'avait rien de rustique. Son architecte était un élève de Gropius et entendait prouver à son maître, par ce projet, qu'il était passé maître à son tour. C'était son premier chantier. Refusant tout compromis jusque dans les poignées de porte et les boîtes à lettres, il avait construit un cube en béton brut de décoffrage et en verre, avec tellement de verre, à vrai dire, que la maison ressemblait à un gigantesque aquarium, surtout la nuit, quand on voyait ses habitants y nager de-ci de-là."