Andrew Marr

[...] il fila dans la salle de rédaction qui, comme d'habitude, lui sembla tristement silencieuse comparée au temps de sa jeunesse.
La moitié des gens qu'il voyait étaient de pauvres diplômés en "communication" , des incultes, qui travaillaient pour presque rien. Une putain d'escroquerie, se dit-il. Tous ces prêts étudiants empilés dans l'unique but de payer les salaires d'écrivaillons obsolètes devenus professeurs, tous ces gosses trompés par des promesses creuses, par des rêves de boulot bien payé. Les boulots bien payés, c'était terminé. Un jour, quand on l'aurait mis à la porte, il ferait peut-être le tour des universités avec une pancarte : "Diplômés en communication : crevez de faim avec classe." On finirait sans doute par l'arrêter. Cela ferait un super article.

Qu'avait dit Mitterrand à propos de Margaret Thatcher déjà?
"Les yeux de Caligula et la bouche de Marilyn Monroe."

Il posa un regard amusé sur la une encadrée de l'Economist montrant un Européen tout petit et effrayé face à un duo de titans, l'un américain et l'autre chinois. Le dessin était très proche de décrire la réalité. Des Espagnols autrefois intrépides et impitoyables aux Hollandais jadis ingénieux et travailleurs, les peuples européens étaient franchement décadents, à la dérive, tandis que d'autres puissances mieux organisées se préparaient à prendre leur place et que des millions d'Arabes et d'Africains ne demandaient qu'à s'installer chez eux. Une Europe qui se fragmenterait à ce moment de son histoire deviendrait rapidement un terrain de jeu pour la technologie américaine, l'argent chinois et les ambitions politiques russes.

...la Grande-Bretagne connaissait ses dernières heures. Trente années à dépenser toujours plus d’argent pour financer une vie toujours plus facile tout en travaillant toujours moins dur et moins efficacement avaient causé des dommages irréversibles à une nation autrefois si grande. Les conservateurs et les travaillistes étaient à mettre dans le même panier : tous des cigales. Ce n’était pas de la politique, mais de la décadence.

Oxford fut un autre nouveau départ, un monde de merveilles. L’esprit cartésien, Jenny s’inscrivit en sciences naturelles et ne commença à s’intéresser à la politique que durant l’intermède de l’administration Osborne. Dégoûtée par les avances grossières de garçons qui sentaient la bière et se disaient socialistes, voire révolutionnaires, elle rejoignit le Parti conservateur – et ce, pas uniquement parce que son idole Margaret Thatcher était elle-même une scientifique. Jen croyait en la raison et en l’efficacité. L’Union européenne était alors un sujet secondaire pour elle. Ses opinons politiques ne la rendirent pas vraiment populaire. Lorsqu’elle était confrontée aux gauchistes de l’université, elle ne perdait jamais son sang-froid et contre-attaquait avec des chiffres et des citations bien mémorisées. Elle fut vite repérée.

Quand, se demanda-t-il, avait-on commencé à considérer qu'un morceau de gâteau et du lait chaud dans une tasse de polystyrène constituait un petit déjeuner complet?

Aujourd’hui, pourtant, alors que l’avenir de son pays était en jeu, il ne savait pas quoi penser. Si les cadres locaux de son parti venaient à l’apprendre, c’en serait sûrement fini de sa carrière politique. Les pires débordent d’énergie et de passion, et les meilleurs manquent de conviction, se répétait-il pour se réconforter. En politique, toutefois, ce truisme était vide de sens.

Des ressortissants de la République islamique d’Iran et autres membres des services pakistanais trouvaient eux aussi que Dubaï était plus discret que la Suisse et aussi sûr que Singapour – sans compter la proximité géographique. Les banques y acceptaient de vous ouvrir un compte et d’y mettre de grandes quantités d’argent liquide sans poser trop de questions.

Le tempérament conditionne le destin, et Jen était plus littérale que littéraire. Son amour égocentrique de l’ordre et des systèmes était très masculin. Elle détestait la sensiblerie et n’était vraiment pas du genre à se vautrer dans des secrets personnels. Lorsqu’elle se donna la peine de lire les romans de sa mère – Sept sermons pour pécheurs laïques ou La Lèpre et la chambre de Madame –, elle les trouva émotionnellement incontinents, dénués d’intrigue et, pour tout dire, embarrassants. Les histoires d’amour de Myfanwy, décrites avec force détails techniques, ce qui était extrêmement rare pour une femme à l’époque, l’avaient rendue riche.

C’était un jeune homme d’un peu plus de vingt ans fraîchement sorti d’une école de journalisme, bien habillé et très joliment coiffé, aux ongles parfaitement entretenus. Comme tout journaliste qui se respectait, il avait de bonnes manières, un peu de talent littéraire et la fourberie d’un rat. Malgré toutes ces qualités, on l’appelait « Eh ! ». Il s’en était ouvert un jour au directeur de la rédaction, qui lui avait expliqué que son nom importait peu puisque personne n’aurait jamais besoin de le connaître.