Victoria Kielland

L'aurore boréale enrubannée entre les côtes, Belle veillait sur elles et leurs joues d'enfant rougies avec l'amour le plus sombre qui soit, elle les aimait et chaque fibre nerveuse de sa chair ; mais le précipice en elle était dangereux, elles devaient prier les unes comme les autres, il n'y avait aucune autre solution envisageable. C'était un amour difficile à porter.

La vérité était aussi puissante que le mensonge - seulement voilà, elle ne savait plus où commençait la première et où finissait le second, même si le ressenti est toujours aussi fort : cette one de chaleur dans sa poitrine, ses phrases sur le papier, ses hanches dans son bassin. - Aucune femme n'est plus heureuse que moi en ce moment.

L'absence d'histoire d'amour est aussi une histoire d'amour.

Bella sentait le mouvement constutif de l'existence, un bercement puissant.

Cette ferme était une centrifugeuse de néant, de sublime déclin.