Agatha Christie

Tout en battant la semelle pour essayer de se réchauffer les pieds, Hercule Poirot soufflait dans ses doigts. Des flocons de neige avaient fondu sur sa moustache, dont les pointes s'étaient mises à goutter.
On frappa à la porte et une femme de chambre entra. C'était une campagnarde trapue et tranquille. Elle contempla le détective avec un étonnement qu'elle ne chercha pas à dissimuler. Sans doute n'avait-elle, de sa vie, observé pareil échantillon d'humanité.