Les fautes sont toujours celles de l'auteur et de son manque de pudeur, de la maigre estime du lecteur comme individu, et de son pauvre sens de la responsabilité face au langage.
Ecrire, c'est servir la langage.
Après que Borges a prouvé l'existence de la page parfaite, il est de notre devoir face au langage, avec ou sans électronique, d'y aspirer.
Le couteau tranche net la grenade et le prisonnier s'éveille, fiévreux, dans la saumâtre obscurité de son cachot. Des signes profus de ses rêves, il déduit son imminente exécution.
Les fissures, éclairs congelés, sont parvenus à faire du monde solide un monde qui tend, sans hésitation, vers le fragment et vers la fragmentation des fragments. Elles mettent à bas une fois pour toute l'illusion - le mensonge - de la continuité du solide.
Il y a ceux qui expirent en odeur de sainteté et dont le corps ne se corrompt pas durant des siècles, et ceux, comme moi, qui commencent à pourrir bien avant leur mort.
Je n'avais vu Sofia qu'une seule fois, le jour du mariage, rayonnante, superbe, puis entourée de nards, dans son cercueil ouvert, le jour de la veillé funèbre. Je n'avais rien senti. Elle avait l'air de dormir. Les mains sur la poitrine, les mains croisées. La seule chose qui me passa par la tête ce fut : "il doit y avoir quelqu'un qui leur croise les doigts. Dans son nez, à peine visibles, deux petites boules de coton.