Trop inégal. Ce recueil regroupe des textes très différents dans leur forme, leur ton et leur sujet. Résultat, je me suis un peu perdu et ne suis pas parvenu à entrer dans ce livre. La langue, classique, est par endroit magnifique et j'ai failli mettre une troisième étoile pour cette seule raison. Mais l'impression d'un manque de cohérence l'a emporté finalement. J'aimerais par contre lire un roman de Mallard pour voir ce que son écriture donne dans un projet plus cadré...
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Les fissures, éclairs congelés, sont parvenus à faire du monde solide un monde qui tend, sans hésitation, vers le fragment et vers la fragmentation des fragments. Elles mettent à bas une fois pour toute l'illusion - le mensonge - de la continuité du solide.
Je n'avais vu Sofia qu'une seule fois, le jour du mariage, rayonnante, superbe, puis entourée de nards, dans son cercueil ouvert, le jour de la veillé funèbre. Je n'avais rien senti. Elle avait l'air de dormir. Les mains sur la poitrine, les mains croisées. La seule chose qui me passa par la tête ce fut : "il doit y avoir quelqu'un qui leur croise les doigts. Dans son nez, à peine visibles, deux petites boules de coton.