Alexis Ragougneau

Un jour, lors d’une répétition d’un concerto de Prokofiev, un chef autrichien, trouvant que je jouais trop vite, que j’étais systématiquement en avance sur son orchestre, m’a demandé si je connaissais la valeur d’un silence. J’ai claqué le couvercle du clavier et je suis sortie boire une vodka à la brasserie d’en face. Je lui ai fait porter un mot, sur un petit plateau, par un serveur en veston : j’exigeais des excuses, devant l’orchestre au grand complet, sinon pas de concert le soir. Les tractations ont duré près d’une heure, de part et d’autre du boulevard. A la fin, le petit dictateur a fini par céder. Excuses plates et publiques. Le serveur qui avait joué les messagers a eu droit à un pourboire royal. Ce jour-là, on m’a prise pour une insupportable diva – ce que je suis, d’ailleurs. L’Autrichien n’a jamais su à quel point il était passé près du premier sang.»