Anne Serre

Lorsque nous avons consenti à nous réveiller et sommes à la cuisine en train de prendre notre petit déjeuner, m'a dit Lottie, nous nous racontons nos rêves. Il paraît qu'il y a des gens que cela ennuie ; ce n'est pas du tout notre cas. Bien au contraire, m'a dit Lottie, c'est lorsque les gens racontent des choses qui ne ressemblent pas du tout à des récits de rêves que cela m'ennuie. J'aime le moment où le rêve commence à s'échapper, car c'est la règle, comme tout le monde le sait : la parole le fait fuir. Il se défait comme un chapiteau qu'on démonte, il s'évanouit comme une apparition qui s'en va, il était énorme et il n'en reste presque rien : un bout de scène, un détail du décor. Vous aurez remarqué, m'a dit Lottie, il y a toujours un moment de la journée où il réapparait. Vers six heures du soir, vous êtes en train de réparer une lampe, de parler avec un ami, de lire ou de prendre le bus, et le rêve d'un coup apparaît en entier, juste une seconde, avant de disparaître à nouveau et cette fois pour toujours. Avec ma sœur Irma nous accordons beaucoup d'importance à toutes ces choses.