Annie Kubasiak-Barbier

Ecrire ..

Un mot, deux mots, trois mots et l’on fait une lettre…Ce que l’on veut y dire n’est pas toujours très important. Une page, deux pages, trois pages et l’on fait un roman, à partir de rien ou de très peu de choses . .. Un livre, deux livres, trois livres et l’on y dit un peu la vie avec ce qu’elle a de tragique et d’émouvant… Un couplet, deux couplets, trois couplets..et l’on fait une chanson dont souvent l’on ne retient que le refrain..

Ecrire toujours, encore …Sous quelque forme que ce soit, partager un peu ses idées, ses sentiments, ses rêves. Parler de soi, du temps qui passe, des belles choses de la vie, enjoliver les paysages, inventer des amours, relever l’enfant qui pleure et occire les méchants. De l’écrivain au poète, du philosophe au scribouillard .. être toujours quelqu’un d’autre.

Etre funambule, épicurien, évanescent ou tapageur… Mais écrire encore, faire sortir du silence des mots qui ont des choses à dire. Réunir des peuples dans une espérance ou faire se battre des montagnes .. le pouvoir des mots est sans limites. Des lettres rangées comme des petits soldats partent à la guerre dans des textes dénonciateurs de l’immonde ou se couchent en rangs serrés au creux d’un journal intime débordant d’amour.

Ecrire .. c’est un acte insensé parfois, une haute voltige, ça fait des bleus au cœur.. De vous à moi .. quelques mots, quelques lignes ..

Ecrire encore ...

La maison du vallon

Je suis allée hier au bout de mes années,
Au hasard d'un chemin, mon âme a respiré
Le souffle de la vie dont on parle au passé.
C'est au creux d'un vallon, une demeure ancienne,
Quelques lierres accrochés, là-haut dans les persiennes
Un jardin de curé et au bout un vieux chêne.
La porte vermoulue a crié sur ses gonds
Et la serrure rouillée pleurait au diapason
Du joli temps enfui, par delà les saisons.
J'ai remonté l'allée où le gravier crissait,
A l'ombre d'un tilleul, un instant arrêtée,
J'ai écouté courir le ruisseau d'à côté.
En douceur j'ai poussé la porte aux lourds battants
Il y avait encore là les clés de Grand-maman,
Quelques brassées de fleurs dans l'arrosoir d'antan.
Dans la salle à manger aux vieilles poutres noircies
Une table carrée, quelques dentelles jaunies,
Un vieux journal fané, "la Dépêche du Midi",
Le fauteuil de Grand-père aux accoudoirs usés,
Rivé au parquet devant la cheminée,
Ses contes à la veillée, instants d'éternité.
Et tous mes souvenirs glissent en ombres chinoises
Des semis de radis aux tartes à la framboise.
J'entends tomber la pluie et chanter les ardoises
Et je suis repartie sur la pointe des pieds
Courir comme autrefois sur le chemin mouillé
Dans l'odeur du sous-bois, le rose des églantiers.
La poussière fine et grise gardera mon empreinte
De la nappe à carreaux à la chandelle éteinte.
Dormez à tout jamais, n'ayez aucune crainte
Je veillerai sur vous.

A ma fille

Il pleut des pétales de rose
Au ciel sombre de l’ennui,
Comme un oiseau qui prend la pose,
L’amour est entré dans ta vie.

Il joue de toi comme d’un violon,
Tu réponds à tous ses accords,
Et moi j’écoute votre chanson
Se déployer comme un fil d’or.

Comme un printemps qui reverdit
Sous un soleil de cristal,
La chrysalide de midi
S’est faite papillon d’opale.

Le temps a inversé les rôles,
Je te voyais encore petite,
Comme un enfant, tu me consoles
Pourquoi as-tu grandi si vite ?

Ma mémoire te tient par la main
Comme à l’âge des chevaux de bois
Tu vas légère sur le chemin,
Je serai toujours là pour toi.

Le mensonge

Le mensonge, c’est une porte
Qui se refuse aux clefs que tu m’apportes,
Une épine inattendue
Dans un bouquet fraîchement reçu.
Le mensonge, c’est la science
De mots lâchés suivis de longs silences,
Une heure entre chien et loup
Pour encadrer quelques secrets flous.
Le mensonge, c’est une morsure,
Une douleur, une immense blessure,
C’est une question que l’on élude,
Des draps froissés par la solitude.
Le mensonge, c’est une lettre
Où l’on maîtrise tout l’art du paraître,
Une comédie sans grand succès,
Une pantomime un peu délavée.
Le mensonge c’est le chemin
Au bout duquel il n’y a pas de demain,
C’est une voie sans issue
Où se fourvoient les enfants perdus.

Dans le miroir
Il y a des couleurs au miroir
De la tendresse et de l’espoir,
Tout ce que tu ne peux pas voir,
Des mots d’amour, une belle histoire.
Il y a des fleurs et le printemps,
Du ciel bleu et des océans,
Des îles rousses sous le vent,
De la lumière, des rires d‘enfants.
Une compagne sur le chemin
Qui te mènera vers demain
Une gomme pour tes chagrins
Quelques fêtes et du bon vin
Efface donc le tableau noir
Et désembue le miroir
Il te suffit juste d’y croire
Et de désemplir tes tiroirs.
Tu es à l’aube d’un voyage
Qu’on ne promet qu’aux enfants sages,
J’ai de la place dans mes bagages
Il est l’heure de quitter ta cage.

L’école buissonnière

Entre alphabet et pigeon vole
Dans mes cahiers d’écolière
Se pressaient les herbes folles
De nos randonnées buissonnières.
Aux collines de Provence
Nous cueillions le romarin
A la barbe d’Anatole France
Renfrogné dans nos bouquins.
Avec les grains de mimosa
Nous mettions les points sur les i
D’une dictée trop rabat-joie
Qu’on transformait en poésie.
Entre pinède et sauvagines
Comme des trésors nous cachions
Les pommes de pin dont la résine
Collait à nos doigts vagabonds.
Au tableau noir du lendemain
Nous avions tous l’air un peu cloche
Et Anatole rigolait bien
Planqué au fond de nos sacoches.

Retour à Paris
Samedi, rue de Rivoli,
Quand la pluie tombe sur Paris,
L’été prend ses quartiers d’hiver
Et moi j’ai le coeur à l’envers..
C’est aux gris trottoirs de la ville
Que mes pas oublient ton île
Mais j’ai la tête dans les étoiles
Et j’entends le vent dans tes voiles.
Assise là, sur un vieux banc
La main tendue aux passants
Une vieille femme édentée
Me fait signe et je m’assieds.
Elle me parle d’un autrefois
Qui ressemble à toi et moi.
Je ne veux pas finir comme elle
Juste attendre que la mort m’appelle
Je te promets qu’avant l’aurore
Je retourne à l’aéroport.

Je serai papillon au soir qui se pose,
Un rêve de voyage, un petit quelque chose,
Un souffle de liberté, juste coloré de rose,
Un peu de poésie dans des lignes de prose.

C'est ainsi que j'ai revisité les lieux où mes pas m'ont menée. J'ai retrouvé les routes d'autrefois, ici, tout près et aussi au bout du monde.

Et dans les pages de mon journal intime, j'ai relu l'écriture fine et serrée qui contenait tous les sentiments liés à ces rencontres.