Antoine Volodine

Au bout d'un moment, nous franchîmes une cour borgne, un dernier couloir de terre, et, comme le chemin s'arrêtait là, la bonne humeur nous quitta. Des résidus de soleil couchant pigmentaient en violet l'endroit où nous avions débouché. Derrière nous pointaient les chicots d'entrepôts effondrés. Nous zigzaguâmes entre les gravats et, parvenus en bordure de bassins, nous considérâmes sans rien dire les barques démolies, couchées pour toujours dans la vase. Le décor avait des couleurs épouvantables. L'estuaire n'était plus qu'une navrante étendue de boue et, au loin, à plus d'un kilomètre, la dentelle des premières vagues évoquait une vomissure.

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