Ariane Bricard

Le corps d'Orhi était confortablement installé dans un fauteuil, devant un mur lisse et vide mais tout cela lui importait peu. En un instant, l'obscurité chassa ce décor austère, puis il sentit battre dans sa poitrine un cœur qui était le sien et qu'il ne reconnaissait pourtant pas.

Ses ballerines à la main, Istalle s’engagea sur la passerelle de bois qui menait à un îlot rocheux. Environnée d’écueils qui affleuraient le niveau de l’eau, la bande de terre hors d’atteinte de la marée lui apparut comme un havre de paix. Une grande stèle de pierre grise l’attendait, hexagonale, haute de deux mètres, environnée de quelques frustes bancs de bois tournés vers le large. Jadis, Istalle aurait apprécié la beauté du site, la sérénité minérale qui s’en dégageait, le bruit du ressac qui érodait patiemment les roches sorties du sol.
La rescapée s’approcha de la stèle, effleura les lignes gravées dans
le roc. Six cent vingt noms, six cent vingt prénoms, taillés en lettres
majuscules dans le monolithe veiné de blanc.

Un cycle s’achève, dont tu ne connais que la fin…