Ariane Dreyfus

OUVERTURE
  
Ouverte, la trappe
  
La petite danseuse sort sa tête
  
Avant,
l'ombre seule était son foyer
  
Un pied se risquait, tendu fort,
Une blancheur
Puis, revenu dans le noir, n'était plus
  
Avant, le passé était dans le passé
  
Elle étire un bras, l'autre, elle l'étire aussi
Et le premier encore
En se touchant la nuque
  
Il y a une boucle dans un carré
  
Le magicien n'agira plus
  
Elle se hisse, elle a le temps,
  
Devant son visage toutes les jambes
Qui passent sont les jambes des danseuses
Elle veut le faire
Traverser autant qu'elles l'obscurité
  
Si on les renversait, leurs pointes ne seraient
Qu'appels qui cherchent l'air, mais redressées
Un peu de lumière coule le long d'elles
  
Les pieds se tendent et les bras se balancent
  
Et trois se déplacent en tournant, calmes
Chacune rose des vents
  
La petite danseuse sort, couverte de craie
  
Se hissant
Par toutes les lignes de son corps pâle
  
Qu'un bruit tombe, qu'une forme de femme hurle
Se relève en robe immense d'autrefois
Le cou raidi sous la chevelure tordue
  
Que de cette femme on voie les cuisses, toutes froides
Ses mains remontant l'étoffe splendide en un tas sur son ventre
Pour arriver plus vite, frapper en pleurant quelque chose
  
Bouche immobile, la petite danseuse
Gonfle ses poumons de musique intérieure
  
Et passe, intangible
Devant la chanteuse malheureuse et folle
Repasse et continue
  
Hurlements, vieux rubans lancés loin
  
Ses mains ne sont pas fatiguées
Elle les fait tourner devant son visage
Aucune trace, ni devant ni plus bas
  
Ses coudes se plient et se déplient
Une boucle succède à une boucle
  
Des beaux torses silencieux
Elle sent le clair-obscur labyrinthe
Fait de corps vivants s'ouvrir
  
  
[IV. Avant le soir]
pp. 111-2