Armel Job

Lui aussi, le cancer l'a cueilli. Il ne fumait pas, ne buvait pas. Mais, forcément, il respirait la colle à chaussures à longueur de journée. Dans l'atelier, son odeur flottait en permanence malgré la porte quasi toujours ouverte sur la rue Velbrück. Un arôme de moutarde, qui lui arrachait des larmes quand il ouvrait un nouveau pot, mais qu'il aimait. Il fut bien étonné lorsque les médecins lui annoncèrent que son parfum l'avait tué. Il pensait, lui, que c'était le travail qui le tuait : clouer, piquer, coudre douze heures par jour. Pas cette douceur, tout de même, qui tempérait son esclavage. On ne peut compter sur rien.
(p. 84)