Armel Job

Aux exilés, seule la nuit est indulgente. Le sommeil n'a ni lieu ni temps. Tout s'efface. Si un rêve surgit, il ignore le présent. Le dormeur rejoint le monde inaltérable où, depuis toujours, il mène une seconde vie, loin de la première. Il s'évade des barreaux où, comme un oiseau captif, il se cogne au réel. Il plane au-dessus des songes, dont les scènes se succèdent sans heurt et ne sauraient l'atteindre. Le temps ne s'écoule plus. Les choses se superposent sans souci d'avant ou d'après. Est-ce le bonheur? C'est au moins la quiétude. On s'en satisferait, mais, inexorablement, le matin revient et l'exil recommence.