Arthur Cahn

Dans son lit, il est encore sur la rivière. Ça ballotte. Il garde le ballottement avec lui. Son corps se souvient et revit le mouvement encore. Encore. Encore. Il dérive indéfiniment. Il s'endort. Il est sur l'Atlantique. Encore. Encore. Entre la France et l'Amérique. Il dérive. Il rêve. L'eau est grise. Le ciel est bleu marine. Une main d'homme le caresse. Est-ce son père ? Est-ce Hervé ? Est-ce quelqu'un d'autre encore ? Il finit par jouir et cette jouissance perce le songe et se répand dans le lit. Il se réveille dans la nuit. Il se change. Il est à peine réveillé. Au matin le caleçon froissé au pied du lit lui renverra un goût d'embruns.