Catherine Cusset

Elle s'assied, boit quelques gorgées de Pepsi. La vue du soleil qui se couche sur l'Hudson et illumine de reflets roses et orange les parois de verre et d'acier ne suffit plus à l'apaiser. Elle aimerait pleurer, mais les larmes ne coulent pas. La vision l'obsède. Celle du moment où elle a tendu un verre d'eau à Jacob ce matin et où il lui a dit:
"Merci, madame. Vous vous occupez bien de moi. J'espère qu'on vous paie correctement."
Elle a cru qu'il plaisantait. Mais les yeux noirs de son mari fixés sur elle ne contenaient aucun signe de reconnaissance.