Cécile Coulon

La brûlure quitta les pieds d’Anthime, remonta jusqu’à sa poitrine. Son esprit désertait la cuisine et retournait au bord de ce chemin de terre où l’adolescent n’avait rien fait d’autre que suivre son rêve, caresser un espoir. Il sentit ses entrailles exploser dans leur cage. Alors il fondit en sanglots. De ses paupières douloureuses s’échappaient le poids des coups, des os, des regards. Ses pleurs étaient pour Béatrice, pour le champion qu’il avait brisé à force de vouloir démontrer au monde qu’il n’en avait jamais été un. Et pourtant si. Ce jour-là, attablé aux côtés d’étrangers bienveillants, il sentait ses souvenirs d’athlète refluer telles des odeurs d’égouts. Il avait été champion dans l’imagination des autres, mais, sur le terrain, il ne valait pas plus que les jeunes recrues du centre. Les espoirs de ses proches, de ses camarades, de Béatrice, de Joanna l’avaient porté jusqu’à cette piste où son corps s’était coupé en deux. Il avait couru sur les sentiers vétustes à l’ombre de la gloire, à la manière des poissons emportés dans le sillon d’un navire qui s’éloigne.