Christian Signol

La beauté sauvage et austère des bois, l'étendue blanche des prés désertés par le bétail, le silence d'étoupe qui enserrait ses tempes dès qu'il descendait de voiture, composaient un monde étranger et envoûtant.
Il lui arrivait de s'arrêter sur le bas-côté, et il marchait dans la neige vierge avec la délicieuse impression de marcher dans sa vie.
C'était alors une étrange sensation de bien-être qui l'envahissait, certes toujours un peu puérile, mais source d'une extrême douceur, comme si l'enfant qu'il avait été balayait l'adulte qu'il était devenu, non sans le paralyser au moment de revenir sur ses pas.
Cela ne durait pas, mais c'était comme si une porte s'était ouverte sur un autre monde, le faisant communiquer avec cette part essentielle de lui-même - la plus intime, la plus secrète -, qui lui était inaccessible ailleurs que dans la neige.
Il repartait tout neuf, lui semblait-il, vers les misères de l'existence où se débattaient les hommes et les femmes qui attendaient sa venue.