Delphine de Vigan

J'ai continué à lire. Et à rêver. J'ai compris trop tard que la langue n'était pas une affaire de savoir-faire, et encore moins de perfection. Qu'est-ce qui donne aux mots les plus usés, aux phrases les plus convenues cette musique souterraine ? Voyez comme les écritures les plus arides, les plus sèches, nous font parfois vaciller. Lisez tout haut, écoutez le son, voyez comme certaines phrases résonnent, s'insinuent, qui n'ont rien d'extraordinaire en apparence, rien en leur syntaxe ne relève de la prouesse ou de la performance, elles n'ont rien à prouver, il suffit de les écouter. La langue surgit du corps, monsieur, qu'elle vibre, qu'elle hurle ou qu'elle murmure, qu'elle s'étire ou se resserre, elle finit toujours par se donner à voir, à entendre, à caresser.