Emma Foster

Adam avait toujours été fasciné par la façon dont la sexualité des gens était un mystère bien gardé, à l’abri des apparences. Avant de se mettre à fréquenter des escorts qui n’exprimaient jamais le moindre désir et feignaient un enthousiasme proportionnel au nombre de billets que contenait l’enveloppe, il avait remarqué que les femmes étaient souvent pleines de surprises au lit. Les allumeuses se révélaient parfois prudes, les saintes nitouches pouvaient dissimuler des trésors de passion et d’ardeur, les femmes libérées étaient quelquefois timides…

Fréquenter des femmes sans histoire, sans passé, et dont il ne partagerait pas l’avenir, avait fini par le lasser. Confondre leurs prénoms et leurs visages, les baiser de la même manière : comme tout système, celui-ci avait ses limites, et Adam les avait atteintes. Il voulait autre chose.
Du piment. De l’excitation. Du mystère.
Il voulait rencontrer une femme dont il brûlerait de percer les secrets. Il voulait que son cœur se remette à battre plus fort, plus vite.
Il voulait être envoûté.

les filles qui se succédaient à son bras et dans son lit tentaient toutes de le séduire. L’épouser, ou du moins s’assurer une liaison suivie avec lui, était l’assurance de pouvoir suspendre leurs activités nocturnes. Il n’était pas naïf au point de croire qu’elles agissaient ainsi uniquement avec lui. Il se doutait bien que la plupart de ces femmes tentaient leur chance en tant qu’escorts afin de dénicher un mari qui les mettrait définitivement à l’abri du besoin. Exactement comme les Ukrainiennes et autres Russes se vendaient sur des sites en ligne afin d’épouser un Occidental et de quitter ainsi un pays sans avenir. Être partie prenante de ce miroir aux alouettes ne le dérangeait pas vraiment, mais il éprouvait toujours le besoin de clarifier la situation avant de passer à l’étape suivante.

Adam avait fait sa connaissance presque deux ans auparavant, après son divorce. Il avait alors décidé de ne plus se laisser prendre au piège des sirènes de l’amour, ce qui sonnait de manière plus mélodramatique que ça ne l’était en réalité. Il voulait juste éviter d’avoir de nouveau le cœur brisé et le portefeuille vidé. Trois ans plus tôt, il était tombé amoureux d’une actrice célèbre qui avait un sourire renversant de fraîcheur, des jambes interminables, et pas mal d’années de moins que lui. Leur idylle avait démarré comme un conte de fées : coup de foudre dans une soirée sélecte, balades en bateau privé sur la Seine, week-ends romantiques à Vienne et à New York, déclarations d’amour enflammées, mariage grandiose mais « célébré dans la plus stricte intimité ».

Elle était si compétente qu’il lui avait rapidement délégué d’autres tâches, lui laissant le soin de gérer parfois son équipe pour le moins hétéroclite. Cerise sur le gâteau, Saskia était très jolie. Adam aimait s’entourer de belles choses, comme le prouvait son bureau, meublé avec le goût sûr de celui qui a été élevé dans le luxe et à qui on a appris dès le plus jeune âge la valeur des choses et les codes de la beauté. Saskia, avec sa taille de guêpe, ses longs cheveux blonds et ses lèvres pulpeuses toujours laquées de rouge, ressemblait à un fantasme de pin-up des années 1950. Un objet de collection.

À quoi bon jouer les moralisatrices ? Ai-je vraiment le droit, moi qui tends le cul à n’importe qui du moment qu’on me promet de le fesser, de faire la morale à ce garçon qui ne sait rien de la vie et du monde ? Les endroits malfamés m’attirent comme une flamme. J’y cherche celui qui me libérera définitivement du fardeau qui fait ployer mes épaules et me dévore le cœur.

Ce lieu possédait, il en était certain, des vertus apaisantes. Il n’y avait rien de tel qu’un séjour à la campagne pour renaître après le chaos.

Il y a des choses qu’on ne peut ni contrôler ni brusquer.

Une chatte vierge perdait pour lui de son mystère. Il aimait partir à la découverte de l’intimité d’une femme, dissimulée sous un léger voile. Cela faisait partie de l’attrait qu’il éprouvait pour les mystères féminins. Il trouvait la mode de l’épilation intégrale pornographique, voire vulgaire, ce qui était pire à ses yeux.

Son divorce l’avait placé bien malgré lui en position de faiblesse, et il ne voulait plus jamais avoir à subir ça : il lui était plus facile de payer des femmes qu’il considérait uniquement comme des objets. Il les traitait avec courtoisie, les payait rubis sur l’ongle, mais ne s’intéressait pas à elles.

Il avait pu constater que, si la vindicte populaire pouvait s’abattre à une vitesse folle, se refaire une virginité était en revanche un travail de longue haleine. C’était sans importance : Adam était un homme patient.

L’amour ignore la vertu et le mérite ; il aime,
il oublie et souffre tout, parce qu’il le faut.

Je ne sais pas ce qui s'est passé.
J'ai abdiqué.
Je m'étais promis de ne jamais céder aux sirènes de la facilité : pas de maître, pas d'attaches, pas de confort. Souffrance psychologique et douleur physique étroitement liées, tressées en un fil raide sur lequel je cheminais depuis longtemps. Des mois. Des années. Une éternité. La douleur avait fini par devenir confortable, comme un vêtement aimé qu'on use jusqu'à la corde.
Je n'ai pas assez expié. Je n'aurais jamais dû revoir Adam, mais comment résister à son magnétisme, à sa chaleur, à son regard ?

Ce qui est fait est fait.

On ne pourrait pas trouver femme plus différente d’Ève qu’elle. Elle est plus grande, tout en courbes, et ses seins ne doivent manifestement pas grand-chose à la nature. Ses cheveux relevés en un chignon strict sont trop blonds, ses yeux trop maquillés, et elle porte un piercing au nombril, ce qu’il trouve vulgaire. Elle dégage cependant une vulnérabilité émouvante qui l’intrigue.

Le baiser d’Ivy, pour bref qu’il ait été, a réveillé en moi un brasier. Je sais qu’avec elle, la faim qui me tenaille sera momentanément assouvie, au moins jusqu’à demain.

La nourriture ne m’intéresse pas. La faim qui me tenaille en permanence n’est pas de celles que l’on rassasie en remplissant son frigo.

Je me comporte comme une idiote. Pire, comme une idiote énamourée. Une idiote énamourée de son maître à qui elle a déplu, ce qui rend mon comportement d’autant plus absurde. Mais le cœur a ses raisons que la raison oublie.

J’avais cru le connaître sans cocher les cases habituelles : profession, situation familiale, adresse, couleur préférée. J’avais imaginé que ce que je devinais au-delà de l’armure de son costume suffisait et que son âme communiquait avec la mienne par-delà le langage. Je pensais que nous n’avions pas besoin de mots, que nos gestes suffisaient. Quel orgueil. Mon arrogance, en me faisant croire que sa vie en dehors de nos séances n’avait pas d’importance, s’est révélée mauvaise conseillère.

Je fréquente ce genre de clubs pour l’anonymat total qu’ils offrent : nul ne m’y connaît, nul ne sait qui je suis ni ce que je cherche. J’appartiens à un autre monde dont les codes échappent à ces jeunes gens, et ça me va comme ça. Et il est très aisé d’y rencontrer des hommes et des femmes prêts à me faire oublier qui je suis, au moins le temps d’une soirée. La baise y est facile et depuis que le BDSM a été popularisé par des films et des bouquins, tout le monde semble avoir au moins une paire de menottes et un paddle chez soi. Cette démocratisation naïve ne m’excite guère, mais un sentiment sur lequel je n’ai pas envie de m’attarder m’a empêchée de prendre part aux soirées du club ces derniers temps. Officiellement, je n’aime pas jouer comme ça, officieusement…