Estelle Faye

L'immeuble est l'un des plus éloignés de la ville, situé presque à la frontière de la Bordure. Depuis le toit, la vue porte jusqu'aux Terres Vides, au-delà des fermes et des cultures. Ce qu'est devenu le monde du dehors. Des étendues de sol stérile, craquelé, sans couleur, parcouru de fissures et de failles, d'où s'échappent des flammèches de gaz. L'air est de plus en plus lourd, l'orage refuse de crever et pourtant je frissonne. Le vent qui court sur les Terres, c'est le même qui joue dans les épis de blé vert au bas des barres. Le même qui, sans doute, a poussé un peu plus tôt l'abeille dans ma chambre.
Je fixe les flammes de gaz qui s'élèvent du sol sec. Les Frelots se racontent que chacune d'elle est l'esprit d'un de ces hommes du passé, de ceux qui ont ravagés la planète. Que le remords les lie pour toujours à ce qu'ils ont détruit. Depuis notre passé, ces flambeaux, en témoins, nous mettent en garde.