Franck Courtès

Mon fils nageait un jour vers le milieu d’un lac, il avait neuf ans. Ma femme et moi nous levâmes sur la plage, les mains en visière pour mieux le surveiller. Soudain je le vis s’arrêter et faire la planche. On l’aurait cru mort, flottant à la dérive comme une branche. C’est avec mon Hasselblad dans une main que je me mis à l’eau et nageai jusqu’à lui :
— Mais qu’est-ce que tu fais ?
— Rien, je regarde le ciel
— Tu es fou, c’est trop loin !
— Je suis bien, là, papa.
Essoufflé, faisant la mise au point avec le petit doigt tendu, et me démenant sous l’eau pour rester à la surface, je le cadrai du mieux que je pus.
Au son du déclencheur il avisa mon lourd appareil et éclata de rire :
— C’est toi qui es fou, papa !