Georges Borgeaud

Dès que je fus assez grand pour être livré à mes choix, j'ai cherché à ne pas habiter n'importe où, surtout à ne plus vivre dans un décor commun. Non que je cherchasse le luxe, un château, mais seulement un gîte assez grand pour mes trésors personnels, quelques livres essentiels, mes colifichets d'adolescent, ma galerie de grands hommes, quelques photographies, le rappel au-dessus de mon lit de ma piété qui a tenu fortement à mes fibres et qui s'en est allée.

Souvent le troupeau s'en va au delà des limites, dans les champs voisins, disparaît de ma vue. Pourtant, j'entends ses grelots dont le timbre fêlé est enfantin et triste. C'est une musique pastorale qui enrichit le silence et accroît ma certitude de savoir plus ou moins proche le jour où la mort me retirera du jeu planétaire, comme un pion. C'est une expression de l'éternité. Puis le magma laineux, la couverture de Pénélope revient sans déchirure dans le champ, talonnée par deux chiens faméliques chacun contrariant la manœuvre de l'autre. Seule discordance un peu trop fréquente à mon gré: la voix aigüe de Lucienne qui rappelle à l'ordre tout ce qui tient sur jambes et pattes afin de ramener à l'étable cette mouvance, comme un nuage à ras de terre, avant que la nuit ne tombe. Les chiens ont leur stratégie, les fillettes la turbulence brouillonne, la mère les protestations. Une fois l'agitation disparue, le calme autour du pigeonnier est tel qu'il fait l'effet d'un baume sur moi, mais c'est aussi l'occasion d'une angoisse sourde. Le plateau du Grès, ma doline, me paraît alors un lieu idéal pour le rassemblement d'esprits légendaires, fantomatiques mais bienveillants, entre chien et loup.