Georges Simenon

Le train s'ébranlait d'une secousse brutale et Maudet, interrompu dans sa course, était collé, l'espace d'une seconde, contre la cloison du couloir, près de l'accordéon noir d'un soufflet. Alors, la viscosité de cette cloison, qui semblait suer gras et froid par une nuit pluvieuses d'octobre, lui entra dans les doigts, dans la peau, dans la mémoire ; elle devait à tout jamais s'associer pour lui à la notion de train de nuit.