Glendon Swarthout

— Vous allez me donner une douzaine de photos, c'est bien ça, Skelly ?
— Oui, monsieur.
Skelly déglutit.
— Je n'en ai besoin que d'une seule.
— Oui, monsieur.
— Combien d'autres pouvez-vous en faire ?
— D'après le négatif ? Eh bien, autant que je veux... j'imagine.
— Et vous ne vous gênerez pas pour en faire un sacré nombre, pas vrai ?
— Mais, dans quel but, monsieur Books ?
— Parce que je suis en train de mourir et que vous êtes au courant, nom de Dieu, pas vrai ?
— J'ai... j'ai entendu une rumeur de, comment dire, de la sorte, monsieur. Je regrette que...
— Et vous allez produire des portraits du célèbre assassin comme des saucisses, pas vrai ? Et les fourguer pour un dollar pièce, pas vrai ?
— Oh, monsieur Books, comment pouvez-vous imaginer... un homme de mon rang...
— Alors voilà ce que vous allez faire, Skelly. Vous allez m'envoyer mon satané exemplaire dès que possible, accompagné de 50 dollars en liquide. Ou je viendrai à votre atelier, je vous fourrerai votre poudre dans l'arrière-train avant d'y porter le bout d'un cigare, et ça sera une sacrée fête dans votre cul, ce soir-là. Vous me suivez, espèce de rapiat ?
— Oui, monsieur !