Grégoire Delacourt

Elle commence où, la lacheté, Léon ? Dans le regard de votre mère qui n'arrive pas à se détacher de yeux verts, un 14 juillet, sur une place Aristide-Briand ? Dans les soupirs d'un étudiant en chimie qui renonce à changer le monde pour une fille qui aime la couleur de ses yeux ? Dans la fumée mentholée, qui anesthésie doucement et fait, jour après jour, renoncer aux beautés du monde ? Dans les mains qui abandonnent l'enfant, là, à lui-même?
Elle commence où ? Pas besoin d'une mère suicidée, d'un père absent, d'un adulte qui vous frappe ou qui vous ment. Pas besoin de tragédies, de sang. Une méchante phrase à la sortie de l'école suffit, tu en sais quelque chose. Un baiser de votre maman qui ne s'envole pas suffit, des sourires qui ne se posent pas sur votre épaule, comme une plume. Quelqu'un qui ne vous aime pas suffit.
J'ai su très tôt que j'étais un lâche.