Gwenaëlle Aubry

Le mythe était une matrice fabuleux. C'est en passant par lui que je suis entrée dans les livres, pendant des années je n'ai rien fait d'autre que l'écrire, c'était cela que je faisais, récrire le mythe, raconter encore et encore cette histoire qui en m’appartient pas et que tout le monde connait, les manuscrits s'accumulaient qui sans cesse la tramaient, quand j'ai voulu en dire d'autres (la mienne incluse, que je souhaite oublier) toutes étaient prélevées sur lui. Le mythe était le noyau atomique, très actif, très instable, qui n'en finissait pas d'irradier qui, traversant leur matière, pulvérisait les récits, les réduisait à leurs éléments premiers, terre eau feu et air agencés par une géométrie archaïque.

A la fin il ne restait rien, ni histoire, ni sujet, plus d'anecdote ni de secret, rien d'autre que des états de crise, des événements élémentaires, la part commune, muette et illicite, la trace d'un très ancien désastre.