Hannah Richell

Elle avance bras écartés en s'appuyant au vent qui la porte presque et réussit à atteindre la protection toute relative des arbres.
Là, elle s'arrête, les yeux fermés, pour écouter rugir la tempête à la surface de l'eau.
Le froid lui pique les joues, pénètre dans ses os.
Sur le rivage, les arbres craquent, gémissent, les branches se heurtent comme des épées dans une bataille épique.
Elle ouvre en grand les bras, s'emplit les poumons du souffle vivifiant et pousse un long cri.
Le son est emporté par le vent.
Cette puissance qui rend si minuscule la gonfle d'énergie.