Melanie Harlow

Être amis, c’est bien, non? Être amis, c’est cool. Les amis n’attendent rien de particulier de vous et ne vous mettent pas la pression pour faire de vous ce que vous n’êtes pas.

Mais l'amour est une chose étrange. Quand tu le cherches, il se cache. Et quand tu ne le cherches pas, il te saute dessus et t'assomme. 

Qu’est-ce que ça veut dire aimer quelqu’un ? quel genre de pouvoir est-ce que ça donne à celui qui le dit ? De quelle manière l’amour que l’on ressent pour quelqu’un peut te hanter ? De quelle manière celui que l’on aime peut te blesser? Avouer son amour, n’est-ce pas une manière de dire à l’autre « j’ai besoin de toi »? « Je ne veux pas te perdre » ? « Je te donne le pouvoir de me blesser »? Est-ce que ça ne veut pas dire qu’on baisse les armes et qu’on permet à l’autre de s’en servir contre soi-même ?

En parlant d’orgasme, mon corps tout entier bourdonne encore de celui qu’il vient de me donner. Je n’ai jamais senti quelque chose d’aussi intense et profond. Ni d’aussi rapide ! En règle générale, je dois me concentrer pour parvenir à jouir ; et encore, il faut que certaines conditions soient réunies, afin que je me sente suffisamment détendue pour y parvenir.

Il est sans doute inutile de préciser que je ne suis pas une femme très nature. Quand je voyage de manière simple, ça veut dire que je choisis un hôtel trois étoiles. Il ne me viendrait jamais à l’esprit de faire du camping, et la seule fois de ma vie où j’ai utilisé des toilettes portatives, dans un concert où Jaime m’avait traînée, j’ai cru que j’allais mourir de dégoût. Ou d’une infection bactérienne.
Est-ce que faire pipi en pleine nature comme un animal est pire que faire pipi dans des toilettes portatives ? Qu’est-ce que je vais bien pouvoir trouver pour m’essuyer ? J’ai déjà entendu des histoires de filles obligées de faire cela, mais je n’ai pas été assez attentive ! Est-ce qu’on se laisse sécher comme un garçon ? Est-ce qu’on utilise une feuille ? Mais j’ai la peau tellement sensible !

Nom de Dieu. Ça a dégénéré très vite.

Je n’avais rien prévu. Ni de lui dire la vérité, ni de l’embrasser, ni d’accepter d’entrer chez elle et de la lécher à côté du sapin de Noël.

Mais l’enfer est pavé de bonnes intentions. (Et de pas mal de guirlande de Noël.)

Et je suis incapable de lui résister. Lorsqu’elle a admis ressentir quelque chose de réel ce soir, mes remparts ont commencé à se fissurer. Je suis habitué à ce que les femmes cherchent à attirer mon attention, mais je ne ressens jamais ce genre d’alchimie avec elles. Claire a cet étrange effet sur moi : elle me donne envie de la baiser et de la protéger des mecs dans mon genre en même temps ; de transgresser mes propres règles. Pour elle, j’aimerais être quelqu’un d’autre… quelqu’un qui en vaut la peine…

Je ne crois plus aux contes de fées, mais je suis prêt à parier qu’elle, oui.

Est-ce que les croisent que je ne veux pas rencontrer quelqu'un ? Est-ce qu'ils pensent que c'est facile pour moi de voir mes amis tomber amoureux et se fiancer tandis que ma vie sentimentale va de mal en ps ? Est-ce qu'il savent à quel point il est difficile de me regarder dans le miroir et de me demander ce qui cloche chez moi parce que j'ai trente ans et que je ne suis jamais tombée amoureuse ?

Le frère aîné a le front qui se dégarnit déjà, mais il est grand et beau et a l’air relativement en forme malgré sa petite brioche. Sa main est posée sur l’épaule d’une fillette aux dents de devant écartées qui semble avoir sept ou huit ans. À côté d’elle se tient un couple que je devine être celui que Quinn a rencontré au marché, Pete et Georgia. C’est le plus petit des trois frères, mais il a un sourire adorable et d’épais cheveux bruns. Sa femme, la seule blonde de la photo, a un teint de porcelaine ; elle est mince et légèrement plus grande que lui. Elle a les deux mains posées sur son ventre énorme de femme enceinte et je me demande quel âge a le bébé à présent. Tout au bout se trouve le troisième frère, le seul membre de la famille qui ne sourit pas. Je zoome davantage. Bon sang. Je pourrais peut-être monter un cow-boy, après tout. Il est grand, avec un torse musclé et une taille fine. Il porte un jean moulant et du fait de sa position – on a l’impression qu’il essaie de fuir l’objectif –, j’aperçois la rondeur de ses fesses.

Elle m'adresse un sourire diabolique, et ses yeux bleus pétillent.
Parfois, je me demande si c'est ce sourire qui a eu raison de moi.